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notas de la pradera

Visiones

La Otra Sylvia

La Otra Sylvia

La Otra Notas de la Pradera

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rumi

rumi

canasta

mi huella en la arena

mi huella en la arena

la de un lagarto
arrastrandome hacia ti

sencillez

sencillez

levedad

prado

prado

aroma y miel

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beduino

beduino

hace mucho no escribo
(lo que se entiende escribir
sobre lo que uno siente y/o piensa).

alguien,
quien no conozco, me ha dicho
que mis palabras se han endurecido.

solo tengo una palabra para contestarle:

desierto.

mi momento hoy es escribir: nómade

no hay sitio, lugar donde establecer, formar
crear una casa de palabras.

dardos: son mis imágenes. beduino,
una carpa que llevo conmigo
sedientos mis pasos, apenas el agua.

hace mucho no escribo
y escarbo tras mis huellas:

arena.

(cuadro de autor que no recuerdo fotografiado en el museo vaticano)

no importa donde

no importa donde

El halcón moteado cala sobre mí,
y me acusa lamentándose
por mi charla y mi pereza.

Yo también soy indomable,
yo también soy intraducible.
Sobre los techos del mundo,
resuena mi bárbaro graznido.

El último celaje del día,
se detiene a esperar por mí,
lanzo mi figura, tras las otras,
reposando verdaderamente en cualquier
sombra silvestre.
Me insta engatusándome hacia la bruma,
y hacia la oscuridad.

Me alejo como el aire,
sacudo mi bucle blanco en el sol fugitivo.
Vierto mi carne en remolinos,
y la dejo arrastrar por la mueca del encaje.
Me entrego, a mí mismo, al barro,
para brotar en la hierba que amo.

Si me necesitas,
búscame en la suela de tus botas.

Apenas sabrás quien soy,
y lo que quiero decir.
No obstante soy tu buena salud,
y filtraré con filamentos tu sangre.

No desfallezcas si no me encuentras pronto.
Si no estoy en un lugar, búscame en otro.
En algún lugar te estaré esperando.


de Walt Whitman

el leproso

casi de inmediato un tornado imposible
se desprende la carne de las palabras
llenase de vacíos una charla, despidiendo
la alegría como marcando una tanda,
erizada la piel, la química mágica, descompuesta
se empeña la razón, se empaña una perfección
la soledad sola bien se lame y reniega
sobre el filo cortante de una sierra
que troza, desgrana, lástima/me,
y como una voz que sonríe, energía
rodando hacia un precipicio, ninguna salida

un final de algo, ni siquiera un principio.

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