notas de la pradera

La Otra Notas de la Pradera

canasta

la de un lagarto
arrastrandome hacia ti

levedad

hoy debiera escribir sobre constelaciones
la mía, la de ellos, la nuestra
hoy me siento menos ancho
mi cinto grita por un agujero
ya no hay muchos más
pero
no encuentra consuelo
se siente exigido y cansado
atrapado por demasiado nada y nada lo alivia
odia el rutinario masticar de los días
como caen las presiones, una a una en el estomago
y no saben parar
como letras:

a

n

s

i

e

d

a

d

en una cuna triste de un triste día
desde la mañana sintiendo ganas de llorar
hoy es un buen día, entonces
quizas… para escribir
escribirte
y que leas

y no sepas que contestar

y tampoco debas

donde
el pasar de muchas cosas
entre ellas, la vida

gota a gota hoy
fueron cayendo en una realidad distinta, real y paralela

de constelaciones
de mí, de ellos, nosotros, nuestros

besos grises.

coincidencia
hace una pregunta, luego otra
y luego otra
y no para de callar
vuelve
y sobre lo mismo,
pregunta

vuelve y no calla
siempre
¿es coincidencia?
no, no es
es la misma y encerrada
tras las rejas, pregunta
y jamás calla.

aroma y miel

hace mucho no escribo
(lo que se entiende escribir
sobre lo que uno siente y/o piensa).

alguien,
quien no conozco, me ha dicho
que mis palabras se han endurecido.

solo tengo una palabra para contestarle:

desierto.

mi momento hoy es escribir: nómade

no hay sitio, lugar donde establecer, formar
crear una casa de palabras.

dardos: son mis imágenes. beduino,
una carpa que llevo conmigo
sedientos mis pasos, apenas el agua.

hace mucho no escribo
y escarbo tras mis huellas:

arena.

(cuadro de autor que no recuerdo fotografiado en el museo vaticano)

El halcón moteado cala sobre mí,
y me acusa lamentándose
por mi charla y mi pereza.

Yo también soy indomable,
yo también soy intraducible.
Sobre los techos del mundo,
resuena mi bárbaro graznido.

El último celaje del día,
se detiene a esperar por mí,
lanzo mi figura, tras las otras,
reposando verdaderamente en cualquier
sombra silvestre.
Me insta engatusándome hacia la bruma,
y hacia la oscuridad.

Me alejo como el aire,
sacudo mi bucle blanco en el sol fugitivo.
Vierto mi carne en remolinos,
y la dejo arrastrar por la mueca del encaje.
Me entrego, a mí mismo, al barro,
para brotar en la hierba que amo.

Si me necesitas,
búscame en la suela de tus botas.

Apenas sabrás quien soy,
y lo que quiero decir.
No obstante soy tu buena salud,
y filtraré con filamentos tu sangre.

No desfallezcas si no me encuentras pronto.
Si no estoy en un lugar, búscame en otro.
En algún lugar te estaré esperando.

de Walt Whitman

casi de inmediato un tornado imposible
se desprende la carne de las palabras
llenase de vacíos una charla, despidiendo
la alegría como marcando una tanda,
erizada la piel, la química mágica, descompuesta
se empeña la razón, se empaña una perfección
la soledad sola bien se lame y reniega
sobre el filo cortante de una sierra
que troza, desgrana, lástima/me,
y como una voz que sonríe, energía
rodando hacia un precipicio, ninguna salida

un final de algo, ni siquiera un principio.

a los poetas
nos importa poco el saber,
el saber se encuentra allí...
sin buscarlo,
se maneja por la intuición,
aquella enmascarada manera
de saber por el simple

sentir.

sobre un vuelo, latente
con dilatada caída y meseta ondulada
forzada una a una cada palabra
así fue como escribir... así fue
como jamás entendí nada

"Tu mirada anuncia esa eterna ausencia
perdida siempre en tu cruel esencia..."

franjas de verdes, azules y palmeras

Bang Bang! sale un corridito..

"El Inpector" o "La pantera Rosa" a ritmo acelerado de ska, imposible quedarse quieto!

Los vientos en manos femeninas... D+ !

desde argentina un ska magnifico... Pollerapantalón!

entre plato y plato...

la fotografa

un Aparecido Azevedo, en busca
del swing del balneario

Fusión de Piano y Bongó
dan timón y amarre al color de la fiesta.

Walmir Gil y Vinicius Dorim
robando notas a la sombra

François de Lima, un trombón
haciendo sudar caipirinhas

Aida Martinez, la voz
y los ojos abiertos

contornos sobre lo gris, cotidiano

contornos sobre lo gris, cotidiano

contornos sobre lo gris, cotidiano

como casi siempre, eternidad

contornos sobre lo gris, cotidiano

contornos sobre lo gris, cotidiano.

transporte

soleado y refrescante

cangrejo siri

en la plazoleta Leopoldina Rosa

en "La" duna valizera

.

"Es probable que haya escrito más y mejor durante los dos últimos años que en ninguna otra época de mi vida. Es como si después de cinco décadas de hacerlo me hubiera acercado más a hacerlo de verdad. Y sin embargo, en los dos últimos meses he empezado a sentir cierto cansancio. El cansancio es principalmente físico, pero también tiene algo de espiritual. Puede que me esté preparando para el declive final. Es un pensamiento horrible, por supuesto. El ideal era continuar hasta el momento de mi muerte, no desvanecerme. En 1989 superé una tuberculosis. Este año he sufrido una operación en un ojo que todavía no se ha resuelto. Y tengo dolores en la pierna derecha, el tobillo, el pie. Pequeñas cosas. Cánceres de piel, aquí y allá. La muerte mordisquéandome los talones, avisándome. Soy un viejo chocho, eso es todo. Bueno, no pude matarme bebiendo. Estuve a punto, pero no lo hice. Ahora me toca vivir con lo que me queda.

Bueno, hace tres noches que no escribo. ¿Debo volverme loco? Hasta en mis momentos más bajos siento el burbujeo de las palabras dentro de mí, preparándose. No estoy en un concurso. Nunca quise fama ni dinero. Quería poner la palabra en la página como yo quería, eso es todo. Y tenía que poner las palabras en la página o me sentía superado por algo peor que la muerte. Las palabras no como algo precioso, sino como algo necesario.

Sin embargo, cuando empiezo a dudar de mi capacidad para trabajar con la palabra, simplemente leo a otro escritor y entonces sé que no tengo motivos para preocuparme. No compito más que contra mí mismo: para hacerlo bien, con potencia y fuerza y fruición y riesgo. De lo contrario, es mejor olvidarse.

He tenido el buen sentido de mantenerme aislado. Se reciben muy pocas visitas en esta casa. Mis nueve gatos corren como locos cuando aparece un humano. Y mi mujer, también, se está pareciendo cada vez más a mí. Y no es eso lo que quiero para ella. Para mí es natural. Pero para Linda, no. Me alegro cuando saca el coche y se marcha a alguna reunión. Después de todo, yo tengo mi maldito hipódromo. Siempre puedo escribir sobre el hipódromo, ese gran agujero vacío de la nada. Voy allí a sacrificarme, a mutilar las horas, a asesinarlas. Hay que matar las horas. Mientras esperas. Las horas perfectas son las que paso delante de esta máquina. Pero hay que tener horas imperfectas para obtener horas perfectas. Tienes que matar diez horas para hacer que otras dos horas vivan. De lo que tienes que tener cuidado es de no matar TODAS las horas, TODOS los años.

Te preparas para ser escritor haciendo las cosas instintivas que te alimentan a ti y a la palabra, que te protegen de la muerte en vida. Para cada uno es diferente. Y para cada uno cambia. Hubo un tiempo en que para mí significaba beber mucho, beber hasta la locura. Me ayudaba a afilar la palabra, a sacarla. Y necesitaba peligro. Necesitaba meterme en situaciones peligrosas. Con hombres. Con mujeres. Con automóviles. Con el juego. Con el hambre. Con lo que fuera. Alimentaba la palabra. Me pasé décadas así. Ahora ha cambiado. Lo que necesito ahora es más sutil, más invisible. Es una sensación que está en el aire. Palabras pronunciadas, palabras oídas. Cosas vistas. Sigo necesitando unos tragos. Pero ahora me van los matices y las sombras. Cosas de las que apenas soy consciente me alimentan con palabras. Eso es bueno. Ahora escribo un tipo de mierda diferente. Algunos se han fijado.

"Has trascendido", es lo que más me dicen.

Soy consciente de lo que perciben. Yo también lo siento. Las palabras se han hecho más sencillas pero más cálidas, más oscuras. Me alimento de fuentes nuevas. Estar cerca de la muerte te da energías. Tengo todas las ventajas. Puedo ver y sentir cosas que a los jóvenes se les ocultan. He pasado del poder de la juventud al poder de la edad. No habrá declive. No. Y ahora, si me perdonan, me tengo que ir a la cama, es la una menos cinco de la mañana. Parloteando toda la noche. Rían mientras puedan... "

(23 de junio de 1992 / 00:34 horas)

de Charles Bukowski (publicado en el País Cultural)

la justa valoración de las fiestas es mejor entregarlas sin palabras mías

Dejo las de una canción de Fernando Cabrera.

No hay tiempo no hay hora no hay reloj
no hay antes ni luego ni tal vez
no hay lejos ni viejo ni jamás
en esta olvidada invalidez

Si todos se ponen a pensar
la vida es más larga cada vez
te apuesto mi vida una vez más
aquí no hay durante ni después

Dejá no me repitas más
nosotros y ellos vos y yo
que nadie se ponga en mi lugar
que nadie me mida el corazón

La calle se empieza a incomodar
el baile del año terminó
los carros se encargan de cargar
los restos del roto corazón

Acá en esta cuadra viven mil
clavamos el tiempo en un cartel
somos como brujos del reloj
ninguno parece envejecer

Mi abuelo me dijo la otra vez
me dijo mi abuelo que tal vez
su abuelo le sepa responder
si el tiempo es más largo cada vez

Discrepo con aquellos que creen
que hay una sola eternidad
descrean de toda soledad
se engaña quien crea la verdad

Acá no hay tango
no hay tongo ni engaño
aquí no hay daño
que dure cien años
por fin buen tiempo
aunque no hay un mango
estoy llorando
toy me acostumbrando

Se pasa el año
se pasa volando
ya no hay más nadie
que pueda alcanzarlo
y yo mirando
sentado en el campo
como se pasa
el año volando

No pasa el tiempo
no pasan los años
inventa cosas
con cosas de antaño
a nadie espera
la casa de al lado
se va acordando
se acuerda soñando

Por eso te pido una vez más
tomatelo con tranquilidad
puede ser ayer nunca o despues
pero tu amor dame alguna vez.

el cocodrilo
y el sauce llorón lloran
de puro vicio

de M. Benedetti

la secreta dulzura del dolor
es transparencia/sale
de la furiosa resignación del sueño/
suena en la boca del perdido

en su origen/en su
rumor de existencia que
le clava la cabeza al gran espanto/
al doble andar/al doble hilo/a la

no verdad del estar como no estar/
el vuelo torpe que los cría/
lo que rompe la luz/memoria

confusa por sus números/
pecho que dura como huella/
la nada que te ama/

de Juan Gelman

"Crónicas de días enteros, de noches enteras" de Xavier DURRINGER

Noches enteras en que no duermo, noches enteras…

No puedo, me doy vuelta para todos lados; pongo mis ideas en orden. Punto.

Hay noches enteras en que no duermo … no debo ser la única … pero no puedo.

Si uno suprime todas las horas inútiles. Todas las horas que uno pasa lavándose, comiendo, tomando, haciendo mandados, preparando la comida, poniendo la mesa, mirando la tele, trabajando, yendo a trabajar, volviendo, andando por la calle, entre dos carreteras, dos trenes, dos apartamentos, durmiendo.

¿Qué me queda?
Entonces me lavo cada vez menos, no pongo la mesa, como directo de la lata que encuentro por el camino, y cuanto más adelgazo, más dejo de mantener este cuerpo que me pesa cada vez más.

En algún lado, me reencuentro.

atisbos de ternura

well, someone told me yesterday
that when you throw your love away
you act as if you don’t care.
you look as if you’re going somewhere.
but I just can’t convince myself.
I couldn’t live with no one else.
and I can only play that part,
and sit and nurse my broken heart,

so lonely,

now no-one’s knocked upon my door
for a thousand years, or more.
all made up and nowhere to go.
welcome to this one man show.
just take a seat, they’re always free.
no surprise, no mystery
in this theatre that I call my soul.
I always play the starring role,

so lonely...

by the Police

._

sobre mi frente, impregnados
aquella sonrisa y tu olor, historia
sensitiva y persecución
funde imágenes de bar, toros en alcohol

diferencias sí, ¿cuánto de su valor?
mínimas fueron luego distancias, danzantes
labios del equilibrio, del contacto
-contexto- un tipo llamado paxton

lento fuiste quedando en flores, mientras
piazzola murmura una bossa,
sollozas intenciones entre cuadras
la bien nombrada, calle hervidero

take it time

cada arbusto, cantero, árbol
que cultivas en el fondo...
en el fondo siempre...,
sigue siendo tu jardín.

_.

.

se preguntarán porque he pasado de los colores al gris...

"pensaste que me iba a quebrar y subiste tu apuesta" Drexler

Two jumps in a week,
I bet you think that’s pretty clever don’t you boy.

Flying on your motorcycle,
watching all the ground beneath you drop.

You’d kill yourself for recognition,
kill yourself to never ever stop.

You broke another mirror,
you’re turning into something you are not.

Don’t leave me high, don’t leave me dry
Don’t leave me high, don’t leave me dry

Drying up in conversation,
you will be the one you cannot talk.

All your insides fall to pieces,
you just sit there wishing you could still make love.

They’re the ones who’ll hate you
when you think you’ve got the world all succeed out.

They’re the ones who’ll spit at you,
you will be the one screaming out.

It’s the best thing that you’ve ever had,
the best thing that you’ve ever, ever had.

It’s the best thing that you’ve ever,
the best thing you have ever had, has gone away.

Radiohead

La lenta máquina del desamor,
los engranajes del reflujo,
los cuerpos que abandonan las almohadas,
las sábanas, los besos,
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,
ya no te amo,
mi amor.

de Julio Cortazar

Yo fui también, antaño, un columpiador de árboles;
muy a menudo sueño en que volveré a serlo,
cuando me hallo cansado de mis meditaciones,
y la vida parece un bosque sin caminos
donde, al vagar por él, sentir en la cara
ardiente el cosquilleo de rotas telarañas,
y un ojo lagrimea a causa de una brizna,
donde quisiera alejarme de la tierra algún tiempo,
para luego volver y empezar otra vez.

de Robert Frost - Abedules

Un año, un año más,
y ya otra primavera que se aleja.

En cien años, apenas
si se ve un solo hombre de cien años.

¿Cuántas veces aún nos será dado
embriagarnos en medio de las flores?

Aunque su peso en oro nos costara este vino
aun así, ¡que barato sería!

de Tsui Mintong - poeta de la Dinastía Tang

Si me levanto temprano,
fresco y curado,
claro y feliz,
y te digo: «voy al bosque
para aliviarme de ti»,
sabe que dentro tengo un tesoro
que me llega a la raíz.
Si luego vuelvo cargado
con muchas flores
(mucho color)
y te las pongo en la risa,
en la ternura, en la voz,
es que he mojado en flor mi camisa
para teñir su sudor.
Pero si un día me demoro, no te impacientes,
yo volveré más tarde.
Será que a la más profunda alegría
me habrá seguido la rabia ese día:
la rabia simple del hombre silvestre,
la rabia bomba la rabia de muerte,
la rabia imperio asesino de niños,
la rabia se me ha podrido el cariño,
la rabia madre por dios tengo frío,
la rabia es mío eso es mío, sólo mío,
la rabia bebo pero no me mojo,
la rabia miedo a perder el manojo,
la rabia hijo zapato de tierra,
la rabia dame o te hago la guerra,
la rabia todo tiene su momento,
la rabia el grito se lo lleva el viento,
la rabia el oro sobre la conciencia,
la rabia coño paciencia paciencia.

La rabia es mi vocación.

Si hay días que vuelvo cansado,
sucio de tiempo,
sin para amor,
es que regreso del mundo,
no del bosque, no del sol.
En esos días,
compañera,
ponte alma nueva
para mi más bella flor.

de Silvio Rodriguez

Pájaros en la cabeza y volar
en donde las ventanas siempre están abiertas
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir

pájaros en la cabeza y soñar
que aún contaré relámpagos contigo,
aunque el tiempo y la arena escondan el camino hacia ti.

de Ismael Serrano

"...pájaros por la espuma coronados
o simplemente vestidos de arena,
pájaros pensativos que interrogan
la tierra y picotean su secreto..."

El poeta se despide de los pájaros - Neruda

quizo

dijo

hizo

en la esfera tampoco había respuestas
las mismas, había ya dado
apuestas fueron en vano
de cristalinidad ni un instante
azul francia al apoyo inesperado
ceguera de los polos, juntos
el sabor de los dulces, se hizo crash
en tostadas y la teoría de un caos

pastel de carqueja, horneado en años mozos.

este blog, como agua de pantano

derramada en años de filosofía jamás plena
de cráteres abismales de sumisión y condena

¿porque quieres caer en ellos, sentir lo que ya es olvido?
y no escribir sobre lo blanco, lo terso, lo que es mejor,
bienvenido

describir un presente 100 veces, hasta que quede
a diario, a semanario, anuario, por siempre…

sino deslizarse en toboganes de madura niñez
donde cuentan los minutos antes que termine el recreo
y la pura obligación, de la nota antes que el deseo

¿quien puede sino, escribirte versos?
que salen silenciosos
improvisados o cancerosos
incomprensibles de cotidiana vida,
incomprensibles si ya crees has pisado la flor
que suponías de ti, viva.

Una mujer a solas se desnuda,
pared por medio, en el hotel antiguo
de esta ciudad remota donde duermo.

Abren las sedas un rumor disperso
que se mezcla al follaje
de los helechos en el aire.

Se oyen llaves que giran en un cofre,
jadeos ahogados, prendas,
la inocencia de gestos solitarios
que beben los espejos.

A su tiempo la noche se desnuda
y las calles apiladas se doblan
en un vasto ropaje
con la fatiga de un final de fiesta.

Una mujer a solas tras los muros,
unos pasos, un oscuro deseo,
hasta mí llega de otro mundo
como alguien que he amado y que me habla
desde un ataúd lleno de piedras.

de Eugenio Montejo

un lugar
no digo un espacio
hablo de
qué

hablo de lo que no es
hablo de lo que conozco

no el tiempo
sólo todos los instantes
no el amor
no
sí
no

un lugar de ausencia
un hilo de miserable unión

de Alejandra Pizarnik

En la mujer, en lo profundo de su cuerpo
se construye la casa,
entre murmullos y silencios.
hay que acarrear sombras de piedras,
leves andamios,
imitar a las aves.
Especialmente cuando duerme
Y en el sueño sonríe
...nivelar hacia el fondo,
no despertarla,
seguir el declive de sus formas,
los movimientos de sus manos...

de Eugenio Montejo

me gustan los árboles, el cielo, el aire
encerrado por dentro, olvido
llenarme de brisas, aún cuando escriban
en mí, palacios de espuma y sonrisas

recostado en el tronco, fantaseo
añoranzas de jamás haber vivido,
atardeceres, amaneceres
y una hierba-buena que tampoco, sentido

que tan poco sentido

abrazado por las ramas
camino rumbos, nocturnos de maullido
tejados del alma y la prisa, hoy
pido rescate por gatos y casos perdidos.

rozan apenas en mangas de camisa
torneando tripas, se escurren
sanguinolentas necedades
otra vez vino en su búsqueda
a llevar lo que siempre lleva
vida
roncan las piezas desgastadas
de la emoción y llantos
intermitentes de tortura
sonando cencerros se aleja
cargando a aquel portador ya
sin vida

Bienvenidos aquellos que aún se atreven a soñar

En el avión, a mi lado, iba un sujeto joven con traje azul, corbata amarilla, mandíbula cuadrada y un teléfono móvil a través del que daba órdenes compulsivamente. Eran las ocho de la mañana y antes de que el aparato despegara había sacado de la cama a medio Madrid. No contento con eso, una vez que alcanzamos la altura de crucero comenzó a despertar a Barcelona, adonde nos dirigíamos. Cuando la azafata nos ofreció un café, yo ya estaba hecho polvo, a pesar de haber tomado un Pharmaton Complex antes de ir al aeropuerto. Él, sin embargo, continuaba despertando gente con un entusiasmo que resultaba aterrador.
A las ocho y media, telefoneó a casa y preguntó si su hijo seguía con fiebre. Debieron decirle que sí porque ordenó que le pusieran al pequeño un supositorio y a él un fax (no aclaró si por el mismo sitio) con las instrucciones del médico. Después de esta llamada se quedó mustio y dejó de telefonear. De todos modos permaneció con el aparato en la mano derecha, cerca de las ingles, manoseándolo con el gesto distraído con el que los niños se tocan el sexo recién descubierto. En esto, se dio cuenta de que le miraba y se puso rojo, como si le hubiera sorprendido haciendo algo feo. Me concentré en el periódico, para disimular.
Cuando llegamos a Barcelona y se vio en los pasillos de la terminal volvió a excitarse con la visión de las instalaciones aeroportuarias y recuperó la rigidez vertebral anterior. Antes de alcanzar la salida había realizado tres llamadas amenazadoras comunicando que acababa de aterrizar y que se dirigía al lugar de la reunión. Por mi parte, no llegué a pisar la calle: tomé el primer avión de vuelta y regresé al lado de un ejecutivo catalán que se disponía a conquistar Madrid con un móvil oscuro colocado entre las ingles, a modo de sexo inalámbrico. Cuando llegué a casa, me metí en la cama con una novela y hasta hoy. Están todos locos.

de Juan José Millás

Antes de que hubiera terminado de desenvolver el regalo de cumpleaños, sonó dentro del paquete un timbre, así que adiviné que era un móvil. Lo cogí y oí que mi mujer me felicitaba con una carcajada desde el teléfono del dormitorio. Esa noche, ella quiso que habláramos de la vida: los años que llevábamos juntos y todo eso. Pero se empeñó en que lo hiciéramos por teléfono, de manera que se fue al dormitorio y me llamó desde allí al cuarto de estar, donde permanecía yo con el móvil colocado en la cintura. Cuando acabamos la conversación, fui al dormitorio y la vi sentada en la cama, pensativa. Me dijo que acababa de hablar con su marido por teléfono y que estaba dudando si volver con él. Lo nuestro le producía culpa. Yo soy su único marido, así que interpreté aquello como una provocación sexual e hicimos el amor con la desesperación de dos adúlteros.

Al día siguiente, estaba en la oficina, tomándome el bocadillo de media mañana, cuando sonó el móvil. Era ella, claro. Dijo que prefería confesarme que tenía un amante. Yo le seguí la corriente porque me pareció que aquel juego nos venía bien a los dos, así que le contesté que no se preocupara: habíamos resuelto otras crisis y resolveríamos ésta también. Por la noche, volvimos a hablar por teléfono, como el día anterior, y me contó que dentro de un rato iba a encontrarse con su amante. Aquello me excitó mucho, así que colgué enseguida, fui al dormitorio e hicimos el amor hasta el amanecer.

Toda la semana fue igual. El sábado, por fin, cuando nos encontramos en el dormitorio después de la conversación telefónica habitual, me dijo que me quería pero que tenía que dejarme porque su marido la necesitaba más que yo. Dicho esto, cogió la puerta, se fue, y desde entonces, el móvil no ha vuelto a sonar. Estoy confundido.

(de Juan José Millás)

El tipo que desayunaba a mi lado, en el bar, olvidó un teléfono celular debajo de la barra. Corrí tras él, pero cuando alcancé la calle había desaparecido. Di un par de vueltas con el aparato en la mano por los alrededores y finalmente lo guardé en el bolsillo y me metí en el ómnibus. A la altura de la calle Cartagena comenzó a sonar. Por mi gusto no habría descolgado, pero la gente me miraba, así que lo saqué con naturalidad y atendí la llamada. Una voz de mujer, del otro lado preguntó: "¿Donde estás?" "En el ómnibus", dije. "¿En el ómnibus? ¿Y qué haces en el ómnibus?" "Voy a la oficina". La mujer echó a llorar, como si hubiera dicho algo horrible, y colgó.
Guardé el aparato en el bolsillo de la chaqueta y perdí la mirada en el vacío. A la altura de María de Molina con Velásquez volvió a sonar. Era de nuevo la mujer. Aún lloraba. "Seguirás en el ómnibus ¿no?", dijo con voz incrédula. "Sí", respondí. Imaginé que hablaba desde una cama con las sábanas negras, de seda, y que ella vestía un camisón blanco, con encajes. Al enjugarse las lágrimas, se le deslizó el tirante del hombro derecho, y yo me excité mucho sin que nadie se diera cuenta. Una mujer tosió a mi lado. "¿Con quién estás?", preguntó angustiada. "Con nadie", dije."¿Y esa tos?""Es de una pasajera del ómnibus".Tras unos segundos añadió con voz firma: "Me voy a suicidar, si no me das alguna esperanza me mato ahora mismo". Miré a mi alrededor, todo el mundo estaba pendiente de mí, así que no sabía qué hacer. "Te quiero", dije y colgué.
Dos calles más allá sonó otra vez: "¿Eres tú el imbécil que anda jugando con mi celular?", preguntó una voz masculina. "Sí", dije tragando saliva. "¿Me lo vas a devolver?" "No", respondí. Al poco, lo dejaron sin línea, pero yo lo llevo siempre en el bolsillo por si ella volviera a telefonear.

de Juan José Millás

BIO

traza la viabilidad de un cardo
pulido de espinas, que amenazan
los labios,
humedales rocosos, sonrojan
a/capara/zones, los cangrejos
idas y contra marchas
de los destinos, si existiese
trunca
la fantasía hermana de la danza -
bio volvió donde vino
nada acepta, que no sea lo mismo
ojalá (nada)
tropiece contigo, oscura
ya no cubierta, no cámara, no lógica
limpia de caries,
fantasma de los rosedales.

quiero ver una vaca colorada

quiero ver una vaca colorada
a las tres de la tarde

quiero ver una vaca colorada
a las tres de la tarde
de un día de febrero

quiero ver una vaca colorada
a las tres de la tarde
de un día de febrero
en un campo verde

quiero ver una vaca colorada
a las tres de la tarde
de un día de febrero
en un campo verde
o amarillo

quiero ver una vaca colorada...()

de Enrique Fierro, por Sylvia Meyer

asustado, todas los pardos son hombres

previo uvitas

Sankuokai

La Pobreza

Las estadísticas dicen que son muchos los pobres del mundo, pero los pobres del mundo son muchos más que los muchos que parece que son.
La joven investigadora Catalina Álvarez Insúa ha señalado un criterio útil para corregir los cálculos:

- Pobres son los que tienen la puerta cerrada - dijo.

Cuando formuló su definición, ella tenía tres años de edad.
La mejor edad para asomarse al mundo, y ver.

de Eduardo Galeano - Bocas del tiempo.

.

.

.

.

una vez
cuando la esquina
el museo, la hora
la memoria
cayó

te recordé
de lo que no hubo
el viaje, la llamada
las tres cruces
el jardín

apenas palabras
pocas
gente a quien escuchar
fantasear en sentidos
niños

callada, muda
mutilada
la espera que anuncia
un despues
donde jamas existió
un final.

.

la muerte nada
nada la muerte entre las líneas
la voz del otro lado, palidece
una cara en este otro

la visita no se va
se queda pasando las hojas
de una revista vieja
sentada en el corredor y aparece

vanos los intentos, dijo
tu hermana, coronaria
venas no quiso ni pulmones
inútil la emergencia, abandona

aún desde el alto precipicio
no se cae en la cuenta
nuestra vida no cree
que la última, ha sido vencida

la muerte nada
nada la muerte en los oídos
nada en la mente confusa
nada en la boca sin habla
nada es lo que pudimos hacer
nos dijo, nos dijo…nada.

.

la pureza de la entrega
ni congruencia
ni coherencia
ni "la conciencia"
sino, simplemente...
es la conexión consigo
a veces oxidada
muchas olvidadas
casi siempre distraida
para estar allí o allá
pero poco, muy poco
aquí, junto a mí.

*

la trampa hizo su música
acarició sublime la intención
se deshizo en tiempo de agujas
rotando el regreso, mirando la nada

la niña rubia escondió las manos
ya no germinan sus palabras
y la sequedad de mis ojos se hace audible
de tan profundo es el pozo que excavaste

un juego alegre de emociones
la balada resuena entre esperanzas
una carta firmada con destino etéreo,
amada lectura tal vez silenciosa...

o tal vez olvidada.

*

una palabra les debo
sí, de ésas las comunes
una diaria, singular pero no demasiado
una nave de información hacia ningún puerto
o todos, los de quienes me lean
sí, la carga parece homogénea
pero no lo es tanto
en cada puerto
cada quien descarga lo que quiere
o le sirve o necesita
a veces ni yo sé que quiero, decir
ni de donde está el viento
ni cuales son las estrellas
ni de brújulas y sextantes conozco
y en base a ese desconocimiento
es que hoy dudo, dudo y me pregunto
poco sé de mar, salvo de orillas
por lo que no me atrevo a zarpar
y de esta boca no saldrán naves
ni esta palabra ni aquella
por lo que les pido paciencia infinita
porque hoy, aquí y ahora
me mantengo junto al borde,
muy terreno y muy deudor.

de que sirven los años apilados
como leños esperando inviernos,
ordenados y secos, formando
el hogar de las arañas
y el terciopelo naranja,
ilusión del ardor de las llamas

como se conquista la rivera del río
nadando, brazada tras brazada
el aire que flota en los pulmones
desplazamiento rítmico y terso
búsqueda del horizontal borde
donde descansan atentos, los ojos

porque remontar la cometa y
dejar fluyendo los hilos
de memorias cada vez más lejanas,
punto de partida del cual provengo
cercano al fin de esta nube
donde pronto seré agua.

mi vida estos días

me digné a corregir las direcciones para poder ver las fotos en VISIONES

un pie, el desafío

resistir el frío como así el calor
frío pertinente a la inclinación del sol
calor ausente y presente
de las imágenes de aquellos pocos días

alambres de púas cimbran las canciones
que escucho y no,
empujan transparente el aire a las puertas
que ignorada de oídos dejó la ilusión

clavando postes podridos de humildad
llovizna el aserrín ácido de una mentira
se consume la hiedra que lo abraza
y abandona la mañana, la otra posibilidad.

de este lado,

meditaba pensativo entre sus filas
porque todos lo esquivaban
hasta que encontró la solución

el nuevo desodorante Axxxión
de efectivo triple efecto y con intensísimo aroma
a uvas del viñedo

no, no fue así
tan solo un reflejo
una mirada sobre lo tibio
arena, mar, sol, el denominador común
necesario
apenas llegó, tarde, pero llegó
como una frase a destiempo, confusión
estuvo y no
los libros, cartas, la hamaca, piazzola y ray charlssss
toda una estantería de historia aun por contar
pasó

ya fue.

es bueno que a uno lo quieran leer
aunque escriba estas pavadas :o)

blabla blabla, llueve sobre mojado canta Fito
y Joaquín acompaña la conga de la tarde,
un libro de Saramago y el tedio instaurado

pasan los días 12, 13, 14 y enero me deja de nuevo a pie

ausencia de luz clava sus garras dentro del optimismo
las ganas se arrastran por la arena, siempre húmeda

falta poco me recuerdo, en breve se inicia el proverbial ciclo
y año tras año tras año elaborando los vinos del estío.

escribir cosas cortas
cortas y atrayentes
lugares comunes, vivencias normales
escribir como se siente, no tan elaborado
imágenes cotidianas, abriéndolas como si fueran persianas
y dejar correr ríos de palabras que se irán acumulando en el viaje
viaje que tiene el impulso de uno, sin quererlo ni apreciarlo
algo que no parezca profundo, mas bien sencillo, digerible
como si fuera uno mismo quien lo está dibujando, pensando
pero no es nada, solo impulsos, ríos, remolinos, orillas y saltos
escribir cosas ya no tan cortas, más personales
diferentes y ocasionales
ya con destino, a cambio de ideas, frases
razón del intelecto, cerrado en pensamientos
y tallando injustificadas e innecesarias creaciones
creaciones que nada tienen de creativas, entreverando
mazos de acuarelas y óleos sin siquiera pintar, esbozos
que siguen sin nada ser, tan solo escrito, oleaje, torbellino y mensaje.

que es escribir, sino
animarse

anoche me encontró una lechuza
en ropas de una mujer de cejas firmes
firmes como los barrotes, su canto
convincente, elaborado
zancos que movía con los labios
principios más puros que delfines

anoche en una rambla lavada
desnuda quedó atrás la traición
paciente como ordenada, la desconfianza
se deshacía en pausada ceniza,
donde la cercanías más distantes
bailaban una exótica melodía de oriente

anoche me encontré una mujer
en plumas nocturnas y mirada airada
airada como el vuelo cuando se espanta
precavida, envolvente
números que desafiaba con la razón
sentimientos más ocultos que ostiones

abro las puertas del armario
colgadas, preguntas y respuestas
variados los colores, pero
dentro un mismo tema

matices arrugados, blancos repetidos, infinidad de grises,
anudados sentimientos, crisis y crisoles bien planchados

recorro con los ojos, meditando
que me queda, hasta formular
el comentario y desde allí
elegir una identidad.

que decir cuando no se tienen ganas de decir
decir: “hola?”, decir “luego te cuento”, decir por decir
abominable el calor mata todas las ideas
el calor es selva, instinto,
ríos y ríes
aroma, hormonas
saliva y savia

que decir cuando solo el cuerpo habla
manos, besos, sed, lenguas, lentes, urgencia, pies amontonados
en emitidas palabras bordadas
sobre las delgadas ramas de sauces;
que decir, sino: “nada” y luego más nada.

que decir cuando te reclaman digas algo
esperan pacientes, abriendo una y otra vez el pecho
incondicionales de los divagues, las ostras cerradas
de sublimes canciones imaginarias y mil y una pavadas
que decir entonces…

mejor es aguardar al pienso de la fresca madrugada.

gracias totales

No te veo. Bien sé
que estás aquí, detrás
de una frágil pared
de ladrillos y cal, bien al alcance
de mi voz, si llamara.
Pero no llamaré.
Te llamaré mañana,
cuando, al no verte ya
me imagine que sigues
aquí cerca, a mi lado,
y que basta hoy la voz
que ayer no quise dar.
Mañana... cuando estés
allá detrás de una
frágil pared de vientos,
de cielos y de años.

de Pedro Salinas

que recuerdo te  entraña un gota al caer?

sueñan un viaje sin destino, fruto y semilla  de condensación
 

inauguran techos,
vidrios, charcos,
rostros, manteles,
bañeras, sótanos
y poemas
 

dan rienda suelta a la mejor siesta o al desgano en cualquier parada de bus
 

trazando líneas sinuosas buscan la gravedad
confundidas por el viento describen intentos por no estallar
 

reunidas en la base, aguardan y acunan
a las que están por llegar
 

al correr por los pretiles, 
se despiden en abrazos, 
liberan apenas unas de otras
como  soltándose de las  manos
 

una danza árabe sacude el orgasmo en los ojos

beduinas caminan las ansias entre desiertos de pasión

ritmos salvajes alinean infinitos diámetros en las caderas

palmas en las manos, brotan fluidas aguas de tu sudor

cien tules diluyen a solo un cuerpo nacido para el edén

una manzana en el vientre serpentea una música creada

mas allá de pieles excitadas y mis sueños de azahar

.