notas de la pradera |
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Si la uva esta hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que cuentan que somos. (de El libro de los abrazos de E. Galeano)
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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Visiones. rumi canasta mi huella en la arena la de un lagarto sencillez levedad constelacioneshoy debiera escribir sobre constelaciones a n s i e d a d en una cuna triste de un triste día y no sepas que contestar y tampoco debas
gota a gota hoy de constelaciones besos grises. con y coin coincidencia vuelve y no calla prado aroma y miel beduino hace mucho no escribo alguien, solo tengo una palabra para contestarle: desierto. mi momento hoy es escribir: nómade no hay sitio, lugar donde establecer, formar dardos: son mis imágenes. beduino, hace mucho no escribo arena. (cuadro de autor que no recuerdo fotografiado en el museo vaticano) no importa donde El halcón moteado cala sobre mí, Yo también soy indomable, El último celaje del día, Me alejo como el aire, Si me necesitas, Apenas sabrás quien soy, No desfallezcas si no me encuentras pronto.
el leprosocasi de inmediato un tornado imposible un final de algo, ni siquiera un principio. importante a los poetas sentir. parado en el cielo sobre un vuelo, latente Medusanada "Tu mirada anuncia esa eterna ausencia colas de zorro franjas de verdes, azules y palmeras 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" Bang Bang! sale un corridito.. 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" "El Inpector" o "La pantera Rosa" a ritmo acelerado de ska, imposible quedarse quieto! 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" Los vientos en manos femeninas... D+ ! 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" desde argentina un ska magnifico... Pollerapantalón! 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" entre plato y plato... 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" la fotografa 8º Festival de Jazz La Pedrera un Aparecido Azevedo, en busca 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" Fusión de Piano y Bongó 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" Walmir Gil y Vinicius Dorim 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" François de Lima, un trombón 8º Festival de Jazz La Pedrera "Entre Amigos" Aida Martinez, la voz elefantito contornos sobre lo gris, cotidiano castillitos contornos sobre lo gris, cotidiano pelitos contornos sobre lo gris, cotidiano inalcanzable como casi siempre, eternidad cielitos contornos sobre lo gris, cotidiano hojitas contornos sobre lo gris, cotidiano. aire mar arena transporte trio soleado y refrescante amenazante cangrejo siri mal habares en la plazoleta Leopoldina Rosa Vientos en "La" duna valizera Ni fama ni dinero
Bueno, hace tres noches que no escribo. ¿Debo volverme loco? Hasta en mis momentos más bajos siento el burbujeo de las palabras dentro de mí, preparándose. No estoy en un concurso. Nunca quise fama ni dinero. Quería poner la palabra en la página como yo quería, eso es todo. Y tenía que poner las palabras en la página o me sentía superado por algo peor que la muerte. Las palabras no como algo precioso, sino como algo necesario. Sin embargo, cuando empiezo a dudar de mi capacidad para trabajar con la palabra, simplemente leo a otro escritor y entonces sé que no tengo motivos para preocuparme. No compito más que contra mí mismo: para hacerlo bien, con potencia y fuerza y fruición y riesgo. De lo contrario, es mejor olvidarse. He tenido el buen sentido de mantenerme aislado. Se reciben muy pocas visitas en esta casa. Mis nueve gatos corren como locos cuando aparece un humano. Y mi mujer, también, se está pareciendo cada vez más a mí. Y no es eso lo que quiero para ella. Para mí es natural. Pero para Linda, no. Me alegro cuando saca el coche y se marcha a alguna reunión. Después de todo, yo tengo mi maldito hipódromo. Siempre puedo escribir sobre el hipódromo, ese gran agujero vacío de la nada. Voy allí a sacrificarme, a mutilar las horas, a asesinarlas. Hay que matar las horas. Mientras esperas. Las horas perfectas son las que paso delante de esta máquina. Pero hay que tener horas imperfectas para obtener horas perfectas. Tienes que matar diez horas para hacer que otras dos horas vivan. De lo que tienes que tener cuidado es de no matar TODAS las horas, TODOS los años. Te preparas para ser escritor haciendo las cosas instintivas que te alimentan a ti y a la palabra, que te protegen de la muerte en vida. Para cada uno es diferente. Y para cada uno cambia. Hubo un tiempo en que para mí significaba beber mucho, beber hasta la locura. Me ayudaba a afilar la palabra, a sacarla. Y necesitaba peligro. Necesitaba meterme en situaciones peligrosas. Con hombres. Con mujeres. Con automóviles. Con el juego. Con el hambre. Con lo que fuera. Alimentaba la palabra. Me pasé décadas así. Ahora ha cambiado. Lo que necesito ahora es más sutil, más invisible. Es una sensación que está en el aire. Palabras pronunciadas, palabras oídas. Cosas vistas. Sigo necesitando unos tragos. Pero ahora me van los matices y las sombras. Cosas de las que apenas soy consciente me alimentan con palabras. Eso es bueno. Ahora escribo un tipo de mierda diferente. Algunos se han fijado. "Has trascendido", es lo que más me dicen. Soy consciente de lo que perciben. Yo también lo siento. Las palabras se han hecho más sencillas pero más cálidas, más oscuras. Me alimento de fuentes nuevas. Estar cerca de la muerte te da energías. Tengo todas las ventajas. Puedo ver y sentir cosas que a los jóvenes se les ocultan. He pasado del poder de la juventud al poder de la edad. No habrá declive. No. Y ahora, si me perdonan, me tengo que ir a la cama, es la una menos cinco de la mañana. Parloteando toda la noche. Rían mientras puedan... " (23 de junio de 1992 / 00:34 horas) de Charles Bukowski (publicado en el País Cultural) feliz nuevo año la justa valoración de las fiestas es mejor entregarlas sin palabras mías Dejo las de una canción de Fernando Cabrera. No hay tiempo no hay hora no hay reloj Si todos se ponen a pensar Dejá no me repitas más La calle se empieza a incomodar Acá en esta cuadra viven mil Mi abuelo me dijo la otra vez Discrepo con aquellos que creen Acá no hay tango Se pasa el año No pasa el tiempo Por eso te pido una vez más haikus el cocodrilo de M. Benedetti la secreta dulzura del dolor... la secreta dulzura del dolor en su origen/en su no verdad del estar como no estar/ confusa por sus números/ de Juan Gelman “Hay noches enteras en que no duermo…" "Crónicas de días enteros, de noches enteras" de Xavier DURRINGER “Hay noches enteras en que no duermo… Noches enteras en que no duermo, noches enteras… “Hay noches enteras en que no duermo…" No puedo, me doy vuelta para todos lados; pongo mis ideas en orden. Punto. “Hay noches enteras en que no duermo… Hay noches enteras en que no duermo … no debo ser la única … pero no puedo. “Hay noches enteras en que no duermo…" Si uno suprime todas las horas inútiles. Todas las horas que uno pasa lavándose, comiendo, tomando, haciendo mandados, preparando la comida, poniendo la mesa, mirando la tele, trabajando, yendo a trabajar, volviendo, andando por la calle, entre dos carreteras, dos trenes, dos apartamentos, durmiendo. “Hay noches enteras en que no duermo…" ¿Qué me queda? “Hay noches enteras en que no duermo… En algún lado, me reencuentro. activos ciudadanos atisbos de ternura golpeá que te van a abrir..well, someone told me yesterday so lonely, now no-one’s knocked upon my door so lonely... by the Police dientes blancos._ sobre mi frente, impregnados diferencias sí, ¿cuánto de su valor? lento fuiste quedando en flores, mientras take it time cada arbusto, cantero, árbol dato: 1se preguntarán porque he pasado de los colores al gris... "pensaste que me iba a quebrar y subiste tu apuesta" Drexler high & dry Two jumps in a week, Flying on your motorcycle, Don’t leave me high, don’t leave me dry Drying up in conversation, All your insides fall to pieces,
Radiohead la lenta maquina del desamor La lenta máquina del desamor, de Julio Cortazar columpiador de árboles Yo fui también, antaño, un columpiador de árboles; de Robert Frost - Abedules evasión Un año, un año más, En cien años, apenas ¿Cuántas veces aún nos será dado Aunque su peso en oro nos costara este vino de Tsui Mintong - poeta de la Dinastía Tang días y flores La rabia es mi vocación. Si hay días que vuelvo cansado, de Silvio Rodriguez donde vuela el fuego Pájaros en la cabeza y volar pájaros en la cabeza y soñar donde vuela el fuego "...pájaros por la espuma coronados El poeta se despide de los pájaros - Neruda estas manos quizo estas manos dijo estas manos hizo mujer consulta a la esfera en la esfera tampoco había respuestas pastel de carqueja, horneado en años mozos. quieto este blog, como agua de pantano (nudos de cipreses calvos, cercano a Laguna del Sauce, Maldonado) realidad subjetiva derramada en años de filosofía jamás plena ¿porque quieres caer en ellos, sentir lo que ya es olvido? describir un presente 100 veces, hasta que quede sino deslizarse en toboganes de madura niñez ¿quien puede sino, escribirte versos? hotel antiguo Una mujer a solas se desnuda, Abren las sedas un rumor disperso Se oyen llaves que giran en un cofre, A su tiempo la noche se desnuda Una mujer a solas tras los muros, de Eugenio Montejo fronteras inútiles
hablo de lo que no es
un lugar de ausencia de Alejandra Pizarnik la casa En la mujer, en lo profundo de su cuerpo de Eugenio Montejo gat/uno me gustan los árboles, el cielo, el aire recostado en el tronco, fantaseo que tan poco sentido abrazado por las ramas sin juego rozan apenas en mangas de camisa Están locos En el avión, a mi lado, iba un sujeto joven con traje azul, corbata amarilla, mandíbula cuadrada y un teléfono móvil a través del que daba órdenes compulsivamente. Eran las ocho de la mañana y antes de que el aparato despegara había sacado de la cama a medio Madrid. No contento con eso, una vez que alcanzamos la altura de crucero comenzó a despertar a Barcelona, adonde nos dirigíamos. Cuando la azafata nos ofreció un café, yo ya estaba hecho polvo, a pesar de haber tomado un Pharmaton Complex antes de ir al aeropuerto. Él, sin embargo, continuaba despertando gente con un entusiasmo que resultaba aterrador. de Juan José Millás Confusión Antes de que hubiera terminado de desenvolver el regalo de cumpleaños, sonó dentro del paquete un timbre, así que adiviné que era un móvil. Lo cogí y oí que mi mujer me felicitaba con una carcajada desde el teléfono del dormitorio. Esa noche, ella quiso que habláramos de la vida: los años que llevábamos juntos y todo eso. Pero se empeñó en que lo hiciéramos por teléfono, de manera que se fue al dormitorio y me llamó desde allí al cuarto de estar, donde permanecía yo con el móvil colocado en la cintura. Cuando acabamos la conversación, fui al dormitorio y la vi sentada en la cama, pensativa. Me dijo que acababa de hablar con su marido por teléfono y que estaba dudando si volver con él. Lo nuestro le producía culpa. Yo soy su único marido, así que interpreté aquello como una provocación sexual e hicimos el amor con la desesperación de dos adúlteros. Al día siguiente, estaba en la oficina, tomándome el bocadillo de media mañana, cuando sonó el móvil. Era ella, claro. Dijo que prefería confesarme que tenía un amante. Yo le seguí la corriente porque me pareció que aquel juego nos venía bien a los dos, así que le contesté que no se preocupara: habíamos resuelto otras crisis y resolveríamos ésta también. Por la noche, volvimos a hablar por teléfono, como el día anterior, y me contó que dentro de un rato iba a encontrarse con su amante. Aquello me excitó mucho, así que colgué enseguida, fui al dormitorio e hicimos el amor hasta el amanecer. Toda la semana fue igual. El sábado, por fin, cuando nos encontramos en el dormitorio después de la conversación telefónica habitual, me dijo que me quería pero que tenía que dejarme porque su marido la necesitaba más que yo. Dicho esto, cogió la puerta, se fue, y desde entonces, el móvil no ha vuelto a sonar. Estoy confundido. (de Juan José Millás) El móvil El tipo que desayunaba a mi lado, en el bar, olvidó un teléfono celular debajo de la barra. Corrí tras él, pero cuando alcancé la calle había desaparecido. Di un par de vueltas con el aparato en la mano por los alrededores y finalmente lo guardé en el bolsillo y me metí en el ómnibus. A la altura de la calle Cartagena comenzó a sonar. Por mi gusto no habría descolgado, pero la gente me miraba, así que lo saqué con naturalidad y atendí la llamada. Una voz de mujer, del otro lado preguntó: "¿Donde estás?" "En el ómnibus", dije. "¿En el ómnibus? ¿Y qué haces en el ómnibus?" "Voy a la oficina". La mujer echó a llorar, como si hubiera dicho algo horrible, y colgó.
Bio
traza la viabilidad de un cardo Quiero ver una vaca
quiero ver una vaca colorada quiero ver una vaca colorada quiero ver una vaca colorada quiero ver una vaca colorada quiero ver una vaca colorada...() de Enrique Fierro, por Sylvia Meyer el balcón del lobo asustado, todas los pardos son hombres Fun Fun Baar previo uvitas Fun Fun Baar Sankuokai yapa de día de fiesta patria.La Pobreza Las estadísticas dicen que son muchos los pobres del mundo, pero los pobres del mundo son muchos más que los muchos que parece que son. - Pobres son los que tienen la puerta cerrada - dijo. Cuando formuló su definición, ella tenía tres años de edad. de Eduardo Galeano - Bocas del tiempo. perlitas matinales una vez te recordé apenas palabras callada, muda la ida . la muerte nada la visita no se va vanos los intentos, dijo aún desde el alto precipicio la muerte nada . con(sient)cia la pureza de la entrega la trampa *
la niña rubia escondió las manos un juego alegre de emociones
una palabrauna palabra les debo cumpleañosde que sirven los años apilados como se conquista la rivera del río porque remontar la cometa y guirnaldas mi vida estos días Noticia:me digné a corregir las direcciones para poder ver las fotos en VISIONES comenzar la mañana un pie, el desafío la otraresistir el frío como así el calor alambres de púas cimbran las canciones clavando postes podridos de humildad desde adentro de este lado, atraepájaros meditaba pensativo entre sus filas el nuevo desodorante Axxxión casi un reflejo no, no fue así ya fue. grazie es bueno que a uno lo quieran leer el Pozoblabla blabla, llueve sobre mojado canta Fito pasan los días 12, 13, 14 y enero me deja de nuevo a pie ausencia de luz clava sus garras dentro del optimismo falta poco me recuerdo, en breve se inicia el proverbial ciclo sinescribir cosas cortas y al pieque es escribir, sino lilithanoche me encontró una lechuza anoche en una rambla lavada anoche me encontré una mujer arma/ríoabro las puertas del armario matices arrugados, blancos repetidos, infinidad de grises, recorro con los ojos, meditando decires deliresque decir cuando no se tienen ganas de decir que decir cuando solo el cuerpo habla que decir cuando te reclaman digas algo mejor es aguardar al pienso de la fresca madrugada. gracias totales Teola sutil diferencia se dibuja entre distintos parpados oblicuos y tiesos donde estalla la imagen vivida ayer libertad fue una escueta palabra en un baldío de incomprensible desolación, cristal tardío de espera, fuente de oro a la religión sagrada hostia, almas sin aire trozando los cuerpos, celestes y blancas trenzas de cabello cubierto de esperanza, desenhebran los besos, piernas y brazos en la sacrificada ruta de la encarnación. bajó el ascensor, el collar apresó al gato, la frescura no fue, no quiso, no pudo, no debió existir. escrito sobre tu cuerpotu cuerpo como papel erizado recibiendo la tinta de mis trazos lo escribía con suave vino tinto en lenguas de finos buriles cerrados atentos al paso, tus ojos de mis manos sedientas, ardientes de ocaso describiendo el aroma que emites temblando de rimas y el despojo de sentir frío y sugerente, anterior al vapor efímero de tiernos abrazos . non No te veo. Bien sé
de Pedro Salinas canción para cantar en días tristes y/o soleados que recuerdo te entraña un gota al caer?
inauguran techos, dan rienda suelta a la mejor siesta o al desgano en cualquier parada de bus trazando líneas sinuosas buscan la gravedad reunidas en la base, aguardan y acunan al correr por los pretiles, se aferran pesadas y llorosas sobre la tarde, la anemia de rosas y la ropa tendida.
EMBRIÁGUENSEHay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso. Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense. Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán: “¡Es hora de embriagarse! Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, ¡embriáguense, embriáguense sin cesar! De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. de Charles Baudelaire próximo¿Bastará arrojar cenizas soplando – despejando un cúmulo de ilusiones? ¿Caerá parado el misterio de la conjunción mas allá de lo acordado? ¿Cómo será tener el rosario de los segundos, tuyos-míos, rezo de emociones en un próximo claustro sagrado? Afloran los bordes del instante preciso, aquellos crisoles de miles de palabras, sonidos – crujidos e imágenes, integrados al limbo de la espera, una hamaca de sentidos, y por fin harán filo en el momento, olvidar todo este tiempo–hastío. ¿Bastará arrojar sonrisas sones y risas aquellas tempranas ilusiones misterios - rosarios los vaivenes de palabras, aguadas crisis pormenorizados inútiles fracasos al cortar la cinta e inaugurar el gatear de un próximo abrazo? Odaliscauna danza árabe sacude el orgasmo en los ojos beduinas caminan las ansias entre desiertos de pasión ritmos salvajes alinean infinitos diámetros en las caderas palmas en las manos, brotan fluidas aguas de tu sudor cien tules diluyen a solo un cuerpo nacido para el edén una manzana en el vientre serpentea una música creada mas allá de pieles excitadas y mis sueños de azahar . break the door downmiro los rostros como si fuera lo propio corbatas desabrochadas como si fueran hielo ojos que posan a la dicha, filmes de terciopelo en cada copa arrecia el festejo, aquel extraño, sonoro silencio diagonales se cruzan de puro celo, inmunes a mi cielo creo reconocer te sientes sola, rodeada de tantos y tantos murmullos, centinelas de un oculto... bajo fuego. las cajasdescalzo espero una trampa del destino cruzas, te cruzo, me atraes, besos te envío parto en dos las frases, las que lees (y las que no te digo) no duermo y si sueño, tropiezo y tropiezo contigo las cajas apiladas de mis otros días, el polvo tranquilo ha escondido un tornado me ha llevado la voz, los ecos están al otro lado de los rios. k. p´ m. (2:38 am) puerto de montevideo en el inicioel medio es el agua de cualquier puerto puerto III flotar sobre los límitespuerto IV la seguridad de las cadenaspuertoV nunca se sabe si es un repuesto o una siestapuertoVI cielo atrapado en los mástilespuerto VII sal impregnada en las sandalias de plásticopuerto VIII camarón que no nada se lo lleva este barco levanteno importa si mientes o dices la verdad, si dibujas un ruego o fotografías la sexualidad, no importa acaso si te nutres de voracidad o das menú a la carta del silencio y crear el piro-deseo no importa siempre será, cuando se inicie el goteo, fluida tu primera gota. loveSi quieres conocer a una persona, no le preguntes lo que piensa sino lo que ama. San Agustín. siempre fue una pregunta costosa de responder, porque decir lo que uno ama es ser sincero con nuestras emociones, plasmar en palabras aquello que nos parece muy íntimo, guardado en la cajita de los momentos especiales, que como licores exquisitos los descubrimos que aún existen, a veces demasiado tarde...pero volviendo...a amar, ya sin pensar... amo amar. saludopienso en cuando no pensaba dejaba de ser pensante, dejaba ser íntimo refugio del siento, intuición madreselva caricias y hachas en mi espalda un punto fue la separación, espacio despedida Mayúscula. Sí, ahondado el pozo en la arena, agua. del blanco incandescente a la raíz cuadrada que otra cosa se puede encontrar en el fondo que arcilla marrón, tosca y sal marina? llamadas 200V el fuego hace adiosúltimos repiques y pianos y chicos vacías las botellas, por la sangre el vino y la cerveza dando el color de una raza a nuestra más real de las fiestas llamadas IV antes de salirse toman una, dos, las necesarias viendose en pantalla tecnocalor a distancia la llama de un bar en la garganta llamadas III por isla de floresislas de ritmo y color de las flores ya ni negros ni blancos ni grises uruguayos por lo menos este viernes día de las llamadas llamadas II se templan las lonjashojas de diario, calientan el cuero y las manos el color del nerviosismo llamadas cha cha cha, cha cháescenas montevideanas, pero de febrero se apronta la comparsa, ya salen los tambores pecado -es la última vez, me dijiste -con aire de confesión.-la verdad, es que no sé como controlarlo, como olvidar, como salir – -¿que es la vida, sino una eterna carrera hacia la muerte?- sonríes y sentencias. -hay quienes la transitan más deprisa, otros despacio -con cautela, afirmas. -tal vez, pero siento mi sangre estancándose… fría, aburrida de la misma música, iguales latidos. -sino no existiera el deseo habría que inventarlo- me rió, mientras cambias mis terminales sábanas blancas. papá la edad de las rosasbotón, pinpo-yo y mi abertura deshojarse antes del fruto que se arruga sin-con-descendencia la edad de los rosales estaca, brotes y enrra-iza-miento tortuoso camino, amputado de tijeras se insinúa como techo de una glorieta las edades paralelas la marcada experiencia, la inocencia diaria tu voz, tus ideas y tu arte clavándose en mí, como espinas. icono siente vivo y no concientecoma emocional, como se respira en el aire social, público y empresario la sangre se oxigena de vacíos y por las venas corren sin pausa los deseos aquellos materiales, de ser alguien donde apoyar lo vestido en círculo redondo el corazón bombea en espasmódico latir, olvida alimentar las ganas, el porque de haber nacido adentro masticas saliva,que drena azul de alcohol un hijo emigra/escapa de tu pasado, su presente y destinos enterrados panadero una vez fuiste harina de otro costal ahora eres el hombre de la calle El hombre de la calleatraviesa el temporal, porfiado, de sombrero encorvado al caminar Se para frente a un quiosco lo distrae un titular y sigue como siempre como todo en la ciudad No me hablen más de él no me hablen más por él que yo lo veo en cada esquina y lo escucho en el café El hombre de la calle dice no te aguanto más en medio del discurso corre bruscamente el dial Él sabe que a ese hombre nunca lo vera en su hogar ni el vino ni la mesa junto a él compartirá No me hablen más... El hombre de la calle sigue yendo a trabajar, porfiado, de sombrero más allá de un temporal A veces compra un diario, se lo lleva para ojear las fotos del partido en la página de atrás No me hablen más... de Jaime Roos (compositor - músico popular- productor artístico uruguayo) tri tri Ser parte del conclave que se desarrollaba puertas afuerarodeado de otoñal parque, la botella a media asta de un rosado agrio, una bolsa de nylon arrugada oficia de mantel en improvisado picnic de asado frío. Sumerjo la cámara dentro de ese triángulo equilátero, de las bermudas, de lo que fuere… impunemente con mi pausada charla, les quito un poco de su cotidiana luz y sombra, yo... el coleccionista de almas. el feliz poseedor de las manosde las uñas del cigarro del frío, el hambre, la insolvencia, la intemperie, la soledad, la más segura indiferencia la nuestra ahí el aire de los precipiciosfundamenta la elección, lo hacemos denso o leve según cuanto de abierto tengamos las manos. más uno másplasma de la ciudad articulado engranaje móvil hacia ningun lugar popular marcha, sin retorno muy singular, propia de la especie de mí uno más ADN la música juega al mismo juego de los niñoscabeza, rodilla, mano-pie, al pecho, como pelota danzan las ondas, tirando del vello en la piel nuestro adn trae implícito el calor del fuego la tribu, voces y sombras, la tienda, el milagro. Rosa de los cierres atrapada y sin finla vida nos queda cansada de tantas carreras en círculos la rabia derramada sobre la impotencia de todas las jornadas donde quisiste ser quien creíste la confusa estación de los mudos silbatos y trenes ausentes y sin vida atrapada y sin fin... destrucción de la mañana 10. No es posible que no haya una mujerigual que mi arquetipo. En las ciudades circulan por millares, por millones. Y mi única estará entre todas ellas. No es que sea un iluso. Lo que ocurre es que no di con ella todavía. Aún no la descubrí. Y el tiempo corre remolcando mi vida. No se espera a que acuda hasta mí la que pretendo. Y esa presura implica más conflictos. Veo emplazar barreras y abrir fosos en llanos que estimaba inalterables. de José María Fonollosa destrucción de la mañana 11. Y ha de ser cada día más difícil.Ya no se acercará a mí desde el alba. Su tierna adolescencia detendrían letreros de «Prohibido», «No», «Ya es tarde». ¿De dónde llegará? Si en su figura deslumbra el mediodía, otros amores habrán puesto en su oído usados sueños. Y con cierta aprensión ambos tendríamos que perdonar minucias trascendentes. Cubrir con alegría la tristeza de no habernos hallado el uno al otro en la estación de amar, cuando se es joven. ¿Y si nunca llegara yo a encontrarla? de María José Fonollosa destrucción de la mañana 12. Si pudiera volver a mi pasado...Quizás en mi pasado ella sí estaba y yo no supe verla. Está tal vez en él aún esperando y yo lo ignoro. No es posible volver. Nada es posible. Es todo tan distinto a lo soñado. He de seguir en mi hoy. Confuso. Solo. Aislado. Limitado yo a mí mismo. de José María Fonollosa cuerpo ¿Por qué pelear arriba de los cuernos de un caracol?Este cuerpo dura lo que una chispa al chocar dos piedras. Debe continuar la alegría sin que importen riqueza o pobreza, es tonta la gente que no abre su boca para reír. De Po CHU -I a corazon abierto le clavan agujas de la suturatransparente queda vigente solo nuestro marco, el entorno. Equus moLino de cRines danZantEs/vienTo de otOño en las Hojas/girAn asPas en los equInos/la es(X)cultura gana las carReras/por donde apostastE-e-e-e.-Fuck-palabras que violan palabras, las muerden detrás de cada puerta y doblegan la lengua anegada en el barro que las ha vestido -palabras como erizos que cruzan las tumbas por donde aun no piso, atadas por camisas de fuerza, corren sobre heladas lagunas en tu mente -tosen, y cuando escupen, me acarician furias de tu humeante insomnio, pero nada vuelve a ser lo mismo, si no las pronuncias. tOrNoSiNfInBla, bla, bla... acá si fumas te dicen que caducastes y se consiguen a otra persona - :)) la exploración de los granos de la luna *, la musica que los oidos no para de oir, frases fresas frescas se hacen humo frente a esta pantalla _barra_barra_barra_barra, alguien me llama y estoy en la mitad de esta carretera, frasea - co te vá?- she said, jorge sea y la conductividad de un blog a blog, va sumergiendo-me en azul e interiores de vos, de mí (ellos); SuGiErO caer tobogán concentrico, pUeRtO: http://lamaga.weblogs.com.uy - http://www.ceramicadelpez.edu.uy/gabriel/banco_sarandi.htm - http://www.fotolog.net/libertino/?photo_id=10683114 - http://devoramesieteveces.blogspot.com/2004/11/pseudo-declogo-del-buen-amante.html - http://www.fotolog.net/sorgin/?photo_id=10140730 - http://www.fotolog.net/thisismyworld/?photo_id=9826605 a donde caer en unos ojos tOrNoSiNfIn http://www.findenuestrosservicios.com.uy vorazla espuma eructa mientras agoniza se arrastra, se extingue químico, el polvo arropa deposita, prevalece el gas congela blanco, silbando raro pero el fuego, sano brinca y florece una uno cien uno no cien menos uno no conoce cien por uno no conoce el cien por ciento (or sien por siento) uno no conoce el cien por ciento de uno mismo uno no conoce menos uno no conoce menos conoce una uno no conoce menos conoce el cien por ciento (or sien por siento) de una uno no conoce menos que menos a una mujer. POEMA XXIX No soy igual en lo que digo y escribo.Cambio, pero no cambio mucho. El color de las flores no es el mismo bajo el sol que cuando una nube pasa o cuando entra la noche y las flores son color de sombra. Pero quien mira ve bien que son las mismas flores. Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo fijaros bien en mí: si estaba vuelto para la derecha me volví ahora para la izquierda, pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies. El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra y a mis ojos y oídos atentos y a mi clara sencillez de alma. De Alberto Caeiros (Fernando Pessoa) quatri bor dado ....solo para uruguayosVacío de todo, menos vacío era su mirar - señor, tendría una cebadura? - no - mire que mi mate es chico… - es que no traje yerba, disculpame… pero tomá estas monedas - gracias - un “gracias” ausente, sin agradecimiento. se alejó vencido, con la dignidad a cuestas sentado en auto te esperaba, el agua del termo se enfrió y la yerba se me hizo más amarga, mientras Fito en la radio me aclara: “dar es dar…es encontrar en alguien lo que nunca encontras” “dar es dar y no explicarle a nadie, no hay nada que explicar” desde la magaalabado sea Él que nos condecora de virtudes meciendonos la cuna de nuestras más plenas insatisfacciones alabado sea Él que nos incita al crudo consumo buscando moros magramente y dejandonos sin un duro alabado sea Él barruntador de desparpajos que nos llena de sed la boca, y nosotros sin apenas, garganta alabado se Él globalizador deglutiente conductor insatifecho consecuente monedero insensiblero quebrantante de muchos gordos parientes y tres de cuartos flacos poderoso, don mercadeo. inspirado en don dinero (porqué será?) arriba Quevedo! Quién (más cyber)Quién era sino yo quién quiso que así fuera afuera quién quiso, sino quién? yo Memoria y esperanzaes mejor ser un joven abejorro que una vieja ave del paraiso. - Mark Twain cuando se dice ser joven, con respecto a qué? ser muy jovn para beber, vino joven, añejo joven para, prematuro para nacer joven para conocer, saber joven para amar, seducir, entregarse joven para decidir, elegir, cambiar joven de ver, protesta, repudio joven en la inocencia, ante la corrupción, la dema-oferta joven para gobernar, sin edad, ni "experiencia" joven para padre-madre, nueva vida joven para morir... cuando se dice joven es cuando creemos que aun algo falta me faltas. mas cybernadie escucha el timbre ausente del teléfono sin señales ausente ausente se presenta lo extraño de sentir algo diferente, no nuevo pero íntimo, ropas del pasado aún sin vivir la voz se corta sin filos, ni aserrado solo espacios de distancia no olvidan que existes allí aunque no exista ya, un lugar en donde estar. desde el cyberla casa un espacio, monumento sacrifico, deseo, ansias hormigón, concreto, platea hierro y material pasión de construcción sueños de vida una vida ejemplar cada cosa en su lugar espacio, comodidad y mente pasillo, abertura dormitorio lavado tejado pero sobre planeo donde juego yo? Aguas Dulces´s cyberlos musculos tensos nervios y tejidos en su lugar prontos pasos que se suceden, rápido espantar y alejar pensamientos tal moscas, se entreveran entre crines y sentires es tiempo de saltos caidas libres huesos rotos desafios. marzo o abriles superar la varilla de la indecisión abajo, espera dulce, paciente un colchón de deseos y yo. el tiempo está despuésLa calle Llupes raya al medio encuentra Belvedere el tren saluda desde abajo con silbos de tristeza aquellas filas infinitas saliendo de Central el empedrado está tapado pero allí está La primavera en aquel barrio se llama soledad se llama gritos de ternura pidiendo para entrar y en el apuro está lloviendo ya no se apretarán mis lágrimas en tus bolsillos cambiaste de sacón Un día nos encontraremos en otro carnaval tendremos suerte si aprendemos que no hay ningún rincón que no hay ningún atracadero que pueda disolver en su escondite lo que fuimos el tiempo está después. de Fernando Cabrera Marea. . . Deslizándose por el pozo de luz viene iluminando tu cama marea de susurros, embriagan las ansias blanca con aroma a jazmín, derriba uno a uno los miedos ladrillos de la edad, la distancia tenue, muy tenue... la cerradura cede ante la llave de la Luna el oleaje escora las naves, deja baños de sal, sobre la sabana. . . . RegresiónLa princesa se arroja al vacío mil veces mientras recuerde y no olvide, que pudo, puede y debe ser realidad Calladas risas, miradas y mates en la rambla dejan atrapar un garfio a la seducción, la roca que se aferra al cielo, el loco que no para de hablar Falta el As de copas pero el sereno nos deja pasar hablo, habla, hablamos donde le Circ du Soleil se balancea Entra en mi vida. Las fotos no hacen más que acusar un sin sentido de zuecos, tazas con té frío y flores sin pisar Por suerte el vino como en todo, llega en mi auxilio, una hermana que nos deja en paz mientras el bueno de Sting nos desviste la respuesta nacía en su frente, giramos los roles de sabana y el encanto trepó las escaleras, pero la princesa preguntó… y volvió a saltar. El mundo del despelotejuegas… y a que juegas…? corre por tus venas, la lógica más que sangre, mas que tu almohada jugamos decir y creernos ser cómplices de la sonrisa, cofrades de hermandad de la alegría cuando en realidad solo nos entretenemos en dar pasos, paso a la página, paso al destino paso a paso, paso seguro, cotidiano, diría paso previsto, paso al despido caminos en círculo, de puntilla y taco iluminadas todas las espuelas, la modorra tan consabida mermas a la vida y a la costumbre montada aguas calientes, donde nadie entiende nada corchos vaporosos, esquilmados de esquina, tiznan nuestras narices, una vez ya apagados y tibios, de proyección adulta. entonces… juegas… y a que juegas…? La vida, la nuestra… es un eterno juego de disfraces. CASIDA DE LAS PALOMAS OSCURAS A Claudio Guillén Por las ramas del laurel vi dos palomas oscuras. La una era el sol, la otra la luna. «Vecinita», les dije, «¿dónde está mi sepultura?» «En mi cola», dijo el sol. «En mi garganta», dijo la luna. Y yo que estaba caminando con la tierra por la cintura vi dos águilas de nieve y una muchacha desnuda. La una era la otra y la muchacha era ninguna. «Aguilitas», les dije, «¿dónde está mi sepultura?» «En mi cola», dijo el sol. «En mi garganta», dijo la luna. Por las ramas del laurel vi dos palomas desnudas. La una era la otra y las dos eran ninguna. de Federico García Lorca Delta superficial bruma, decantada de estival raciocinio avanza crujiente desvelando las horas acunadas de grandes senos maduros, tembleques, calientes de tanto verte la cintura se distiende hinchada de tanta pena resuelta, decidida a quedarse a toda fuerza, cuando crayones dibujan mis labios sobre tu pizarrón vacilante, vencida queda al acostarme destilados de la piel prometen augurios a lácticos zumos adherentes donde crestas a la vida derramada incapaz, vuelca deseos de tigre en tu delta, caza de proyectos jamás acabados. Best Wishes BEDFORD STREETElla me dio el cuchillo y dijo: "Clávalo en el segundo espacio intercostal". "¿cuál es?, le pregunté. Se abrió la blusa y señaló, risueña, un punto: "Aquí". Algo debía de haber en aquel viaje que lo hizo diferente. Más intenso. Se veían más cosas. Ascendíamos a inéditos sonidos y colores. No había confusión. Hasta el detalle más ínfimo nos era comprensible. Sugerí: "¿Por qué no con barbitúricos?" "Es lento", me objetó. "Ya lo he probado. Y el lavado de estómago es horrible. Como un trauma mental, pero en lo físico". Sustituí su dedo por el mío y apoyé allí el cuchillo suavemente. Y lo empujé de súbito. No fuera que cambiara de idea si iba lento. de Jose María Fonollosa" la "cosa"la "cosa" ha borrado toda la memoria tropieza sucia de estupidez fundamenta un cambio, renovación digiere lento la perdida junta el valor al pie de los inicios evalua toda posibilidad de encuentro destina nuevo tiempo a la recolección de imágenes nuevo banco, nueva plaza nuevo lapiz, nueva cara apunte cadete walkman, pescado rabioso pescadorabioso,pescadorabioso luzamorysombra, fotografía agnóstico rezo fermentadas palabras despidiendo vapores, bicicletas, motores un par de vinos, algo de sexo, un beso. Via one El wah wah de troilo no quiere arrancar falta envido y truco chiste nacional estamos en vena, grita el mayoral y pagas el vale un dia despues ¿Que ves? ¿Que ves cuando me ves? cuando la mentira es la verdad la prensa de Dios lleva poster central el bien y el mal definen por penal fia la chapita porron en palomar cruzando la via pa' poderla pasar ¿Que ves? ¿Que ves cuando me ves? cuando la mentria es al verdad ¿Que ves ? ¿Que ves cuando me ves? cuando la mentira es al verdad. de Divididos Puntas los signoscada cruce indica un erizo en mi nuca labios, soga al condenado padecer de tu piel infinita astillas la emoción, palabras como gubias florecen de aserrín al corazón de dura madera artesana, tu arte sana desmemoria de silencio a fuerza de laca cálida y tus puños, llenos de estacas Rancio donde se escurren las sombrasgotea pausado un párpado cansado sin ánimos, sin dios, ni comprensión la fruta caida, televisa en directo el show de la descomposición de espaldas pataleo por un visado al descrédito, kafka me sonrie y dá su aprobación del cielo gruesas gotas metrallan su carga de plomo fundido, en mi rostro de desnuda estatura cansada y sin motivación y tanto fue el cántaro a la fuente... que al final se rompió el silencio de los angelitos que orinan y me divierten. Pesca ¿Cómo es sentirse pescado?acorralado por la indiferencia o la soledad, la desconfianza o el tedio, o quién sabe qué… te argumento un libreto sin guiones despellejando al ingenio para sobrevivir a las fauces de un dialogo entrecortado y dividido, ausente de presente, vacío de espacio desierto de candados y vano a la identidad sin Querer, queriendo se confunden pescador y pescado y… con… y sin… nombre y apellido te entretengo en redes lejos de mi orilla donde ya no existe pesca, contando cuentos al amor para que siga el corazón, dormido. Resumen tengo ganas de escribir y no escribome deshojo en días y no hablo del invierno cierro la ventanilla al aire y al ruego del hambre perfecto, tallo mi cubo de hielo, que luego solo será agua y ladrillo a ladrillo, sepulto todo cambio. despedí las visitas, solo queda barrer los ánimos leo, y busco palabras, poemas, autores oscultando un vacío imposible el llenar hoy pensaba, que ser poeta, es estar viviendo otra realidad, fugarme del mundo, criar cuervos para despedazar ojos que me obliguen a cambiar destronando el vicio de vivir por vivir tronando en ésta, mi personal tormenta. Plurales De las orillas del mar, arenas brotan inmóviles, brazos rígidas sin latencia, yemas humanas ya sin recuerdo, bulbos se siente el frío, niños la cruel textura, madres al desplantar muertas, raíces que ya nunca, flores ignorando el naufragio, testigos duermen dentro, realidades blancas y tensas, pieles se adornan al sol, algas el agua descubre, tumbas de vidrio esmerilado, ojos rondan al vuelo, moscas negras y fétidas, desesperanzas. Molinos diversos soy viento, ¿no?algo más también el silbido en las ramas el bus de las hojas muertas el temblor de mi ventana son las delicias de ser viento poder estar en tantos lugares y sólo uno en cada momento con molinos diversos la intensidad del movimiento hace que agite, aún al mar muerto pero sin prisas, me alojas y dulcificas cuando me sueñas, aprendo a ser brisa. (julio 2003) Una noche de luna llena en la barra de Valizas, enero de este año.Ana Clara Con un grafo, ella escribe en las paredes resistir, bufanda roji negra por la espalda minifalda, Ana Clara... Borra infancias aprendiendo en Bellas Artes a crecer con los pechos de rosales como espinas aguamarina Ana Clara... Es de agua cuando el hijo se enamora de la sed y si el niño le regala una amapola, llora sola Ana Clara... Nunca encuentra porque busca siempre el modo de no hallar, aunque sabe que lo nuevo se conquista, anarquista, Ana Clara... De mañana va sembrando los colores de las dudas, aún desnuda preguntándole al espejo un consejo Ana Clara... Hospitales que conocen la dulzura de sus manos, los dolores con mirarla ya se olvidan, fisiatría Ana Clara... Si el camino Ana Oscura siempre claro quieres ver, nunca dejes tu locura compañera, tu locura de palomas casi halcones, tus pasiones, Ana Clara... Daniel Viglietti Tal vez... Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,sino darse y tomar perdida, ingenuamente, tal vez pude elegir, o necesariamente, tenía que pedir sentido a toda cosa. Tal vez no fue vivir este estar silenciosa y despiadadamente al borde de la angustia y este terco sentir debajo de su música un silencio de muerte, de abismo a cada cosa. Tal vez debí quedarme en los amores quietos que podrían llenar mi vida con un nombre en vez de buscar al evadido del hombre, despojado, sin alma, ser puro, esqueleto. Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto. sino amarse y amar, perdida, ingenuamente. Tal vez pude subir como una flor ardiente o tener un profundo destino de semilla en vez de esta terrible lucidez amarilla y de este estar de estatua con los ojos vacíos. Tal vez pude doblar este destino mío en música inefable. O necesariamente... de Idea Vilariño La casa de las palabras. A la casa de las palabras, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las lamieran. Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz. Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido. En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino... de Eduardo Galeano never more Never moreuna galaxia gira en ti escala caracol y tímpano martillos cansados de recordar se disgregan las estrellas de sal, arena y mar la huella disuelta buscando volver atrás burbujas tras las olas de intocadas almejas dedos sin hurgar tocaron hoy, ayer en una pantalla de arena escrito, un nunca jamás. Ceba dura Agotado de espumasme dejo trozar por cada palabra y mudo, por cada uno, nuestros fugaces silencios de boca absorbente, fruncida el yelmo insistente golpea, deja mi aturdida mente y añoro, lo tierno de las agujas abajo, más abajo mientras dolorido paciente, te aguardaba cambia todo, cambia en nosotros y de nosotros emana, sórdido el deseo que envuelto en papel de regalo al basurero, obsequiaste la roca, sólida y transparente hace piernas o lágrimas, según quieras llamarle al agónico vino cuando diste adiós a las letras tristes y a mi rouge pasional, terminante la espuma que me recorre también me asedia, me baña, me yace y me absorbe desde un mástil hasta la última gota, del mate. Chatarra La verdad la verdades que allí hubo de todo esperanzas sangrantes ovaciones cortadas esquirlas de monólogos muñones de retórica turbias lamentaciones promesas desabridas miedos como seísmos veranos soporíferos ratas coyunturales aullidos con mordaza expectativas locas amores de penuria hambres de cuatro días ángeles con diabetes convalecientes muertos escupitajos duros parpadeos vacíos prepucios inservibles esqueletos de pájaros guijarros de estulticia nostálgicos del oro venenos sin alcohol mensajes de suicidas carcajadas de lata pañuelos del adiós crisantemos de nailon trampas del catecismo saliva efervescente perdones de granuja taquitos de ramera pelucas de estadista basuritas nucleares pezones de hace tiempo palabras desmayadas la verdad la verdad es que allí hubo de todo verde podrida fósil la chatarra del mundo. de Mario Benedetti Busc arte Poeta busca mujer soñadora para huir lejos. Poeta busca manos suaves para imaginarlas. Poeta busca mujer rebelde para luchar por las palabras. Poeta busca pistola sin balas para vacilar a la vida. Poeta busca mujer con talento para sodomizar dictaduras. Poeta busca rabiosa actualidad para vacunarla con sentimientos. Poeta busca cuadernos vacíos para vivir del cuento. Preferiblemente corto. Poeta busca mujer como tú para desearla. Poeta se ofrece para buscarte. de Brus - poeta de la red - Observaciones comunes 8.-Agradecida de silencio el alma. Sucede que los remos se recogieron en los flancos del bote y el cielo sin noticias. Es así. Pero no hay cómo aquietar las tremendas exigencias del agua. No es verdad el silencio. Son ciertos el bote, el río, los remos descansando. Ojalá que el cielo, por hoy, no empeñe más noticias. Basta esta placidez. de Gladys Castelvecchi Retrato de Mujer Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma, y te quedas como inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo de la noche, y me besas lo mismo que una ola. Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás conmigo. Aquí mujer, te dejo tu figura. de Gonzalo Rojas - chileno Misterio Alguien abre una puertay recibe el amor en carne viva. Alguien dormido a ciegas, a sordas, a sabiendas, encuentra entre su sueño, centelleante, un signo rastreado en vano en la vigilia Entre desconocidas calles iba, bajo cielos de luz inesperada. Miró, vio el mar y tuvo a quién mostrarlo. Esperábamos algo: y bajó la alegría, como una escala prevenida. de Ida Vitale Blusa A veces puede el pensamiento apoyarsefuertemente sobre un objeto sin importancia - esa blusa colgada fuera, por ejemplo, como quién apoya la punta de un compás y gira luego. Mira la blusa: ya debe estar casi seca, por la forma en que el viento sacude las mangas. Toda clase de gestos aparecen ahora esbozados: abrazos, saludos, despedidas. Más tal vez: los gestos desesperados parecen sugerir un deseo de soltarse, de volar libremente sobre las azoteas entregándose al viento. Pero ahí está la hipocresía del objeto comediante, que se sabe seguro, bien sostenido por los dos palillos en los hombros. Puede entonces fingir esos arrebatos, esos místicos vuelos. Lo que no ha sido calculado es el momento- ya cercano- en que subirían los pasos por la escalera oscura, se abrirá la puerta de la azotea y la blusa será descolgada, doblada y guardada en cajón inmóvil. de Circe Maia Trio Colonia del Sacramentodonde se apoyan los muros de la historia en ruidos de herradura y cal de la charla de vecinos Detras del Miedo ...y me dejaste el misterio que no intenté decifrar y me enseñaste esa cosa que no se como nombrar que ahora duerme en mi costado sin darme cuenta que es que se despierta a mi lado y alenta toda mi piel.... Laura Canoura  Me visitó una nube.y me dejó al marcharse su contorno de viento. Me visitó una sombra. Y me dejó al marcharse el peso de otro cuerpo. Me visitó una ráfaga de imágenes. Y me dejó al marcharse la irreligión del sueño. Me visitó una ausencia. Y me dejó al marcharse mi imagen en el tiempo. Yo visito la vida. Le dejaré al marcharme la gracia de estos restos. de Juarroz ------------------- Esto que tengo Y no soy esto que guardo y no doy me confunde creo que soy lo que tengo creo que voy cuando vengo guardo creyendo ganar y pierdo por conservar de Néstor Tato inconexo silenciocuando no te escucho y te escucho disfrazada de viento pero sin movimiento te leo en palabras jamás escritas sueños que son olvido al despertar el calor que emana de un pozo de distancia luz que brilla dentro, si bajamos las pestañas silencio que me hace saber si eres presente.  un amor divinomujeres de fuego mujeres apasionadas material de novelas que se deslizan en los oídos des-abridos un amor divino mujeres que buscan mujeres que sueñan pieles de tercio-pelo que ansiamos encontrar en los brazos des-armados un amor divino mujeres que actúan mujeres que ansían productos de deseo entre tandas del consumo taladrando corazones des-trozados mujeres apasionadas de lunes a viernes 21 a 22 horas, Canal 12 Don Liber Seregni no soy de hacer homenajesmenos si son políticos y mucho menos si tienen una ascendencia militar pero en este caso el mismo es hacia una persona que fué lo uno y otro militar y político, estadista pero desde una perspectiva distinta creyendo "ni una sola palabra negativa" foto de nancy urrutia  Cenote Sagradovoy dejando huellas surco que identifica al deseo sobre tu piel ardiente y me quemo cuanto ansío este infierno que imprimo llagas que apenas siento, derretido mi sien y mi sexo afloras sin querer como denso alquitrán vertido en carnal cenote mis ofrendas y fluidos profunda las voces profunda la herida profunda la garganta poseída profunda la... caída. Hebras El desanimo, desarma...eso que creemos tan concreto, arquitectura de nuestro intelecto Pero hay cosas... que muchas veces olvidamos en nuestros planos, no sé si por descuido o por falsa superioridad, la ingenuidad, la sencillez de reconocernos como animales dueños de los sentidos, de la intuición y el instinto. Levanta las orejas, lame tu hocico encorva tu espalda, desperézate despreocúpate, juega... un ovillo no es reto y aparte... también se desarma. |
sí, ud.
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