Visiones

Resumen

tengo ganas de escribir y no escribo

me deshojo en días y no hablo del invierno

cierro la ventanilla al aire y al ruego del hambre

perfecto, tallo mi cubo de hielo, que luego solo será agua
y ladrillo a ladrillo, sepulto todo cambio.

despedí las visitas, solo queda barrer los ánimos

leo, y busco palabras, poemas, autores oscultando
un vacío imposible el llenar

hoy pensaba, que ser poeta, es estar viviendo otra realidad,
fugarme del mundo, criar cuervos para despedazar ojos
que me obliguen a cambiar
destronando el vicio de vivir por vivir
tronando en ésta, mi personal tormenta.

Plurales

De las orillas del mar, arenas
brotan inmóviles, brazos
rígidas sin latencia, yemas
humanas ya sin recuerdo, bulbos

se siente el frío, niños
la cruel textura, madres
al desplantar muertas, raíces
que ya nunca, flores

ignorando el naufragio, testigos
duermen dentro, realidades
blancas y tensas, pieles
se adornan al sol, algas

el agua descubre, tumbas
de vidrio esmerilado, ojos
rondan al vuelo, moscas
negras y fétidas, desesperanzas.

Molinos diversos

soy viento, ¿no?

algo más
también el silbido en las ramas
el bus de las hojas muertas
el temblor de mi ventana

son las delicias de ser viento
poder estar en tantos lugares
y sólo uno en cada momento

con molinos diversos
la intensidad del movimiento
hace que agite,
aún al mar muerto

pero sin prisas,
me alojas y dulcificas
cuando me sueñas,
aprendo a ser brisa.

(julio 2003)

Una noche de luna llena

en la barra de Valizas, enero de este año.

Ana Clara

Con un grafo,
ella escribe en las paredes
resistir,
bufanda roji negra
por la espalda
minifalda,
Ana Clara...

Borra infancias
aprendiendo en Bellas Artes
a crecer
con los pechos de rosales
como espinas
aguamarina
Ana Clara...

Es de agua
cuando el hijo se enamora
de la sed
y si el niño
le regala una amapola,
llora sola
Ana Clara...

Nunca encuentra
porque busca siempre
el modo de no hallar,
aunque sabe que lo nuevo
se conquista,
anarquista,
Ana Clara...

De mañana
va sembrando los colores
de las dudas,
aún desnuda
preguntándole al espejo
un consejo
Ana Clara...

Hospitales
que conocen la dulzura de sus manos,
los dolores
con mirarla ya se olvidan,
fisiatría
Ana Clara...

Si el camino
Ana Oscura
siempre claro quieres ver,
nunca dejes
tu locura compañera,
tu locura de palomas casi halcones,
tus pasiones,
Ana Clara...

Daniel Viglietti

Tal vez...

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.
Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.
Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.
Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.
Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.
Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...

de Idea Vilariño

La casa de las palabras.

A la casa de las palabras, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las lamieran.
Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz. Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido.
En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino...

de Eduardo Galeano

never more

Never more

una galaxia gira en ti
escala caracol y tímpano

martillos cansados
de recordar

se disgregan las estrellas
de sal, arena y mar

la huella disuelta
buscando volver atrás

burbujas tras las olas
de intocadas almejas

dedos sin hurgar
tocaron hoy, ayer

en una pantalla de arena
escrito, un nunca jamás.

Ceba dura

Agotado de espumas
me dejo trozar por cada palabra
y mudo, por cada uno,
nuestros fugaces silencios
de boca absorbente, fruncida

el yelmo insistente golpea,
deja mi aturdida mente
y añoro, lo tierno de las agujas
abajo, más abajo
mientras dolorido paciente, te aguardaba

cambia todo, cambia
en nosotros y de nosotros
emana, sórdido el deseo
que envuelto en papel de regalo
al basurero, obsequiaste

la roca, sólida y transparente hace
piernas o lágrimas, según quieras
llamarle al agónico vino
cuando diste adiós a las letras tristes
y a mi rouge pasional, terminante

la espuma que me recorre
también me asedia,
me baña, me yace
y me absorbe desde un mástil
hasta la última gota, del mate.

Chatarra

La verdad la verdad
es que allí hubo de todo
esperanzas sangrantes
ovaciones cortadas
esquirlas de monólogos
muñones de retórica
turbias lamentaciones
promesas desabridas
miedos como seísmos
veranos soporíferos
ratas coyunturales
aullidos con mordaza
expectativas locas
amores de penuria
hambres de cuatro días
ángeles con diabetes
convalecientes muertos
escupitajos duros
parpadeos vacíos
prepucios inservibles
esqueletos de pájaros
guijarros de estulticia
nostálgicos del oro
venenos sin alcohol
mensajes de suicidas
carcajadas de lata
pañuelos del adiós
crisantemos de nailon
trampas del catecismo
saliva efervescente
perdones de granuja
taquitos de ramera
pelucas de estadista
basuritas nucleares
pezones de hace tiempo
palabras desmayadas

la verdad la verdad
es que allí hubo de todo

verde podrida fósil
la chatarra del mundo.

de Mario Benedetti

Busc arte

Poeta busca
mujer soñadora
para huir lejos.

Poeta busca
manos suaves
para imaginarlas.

Poeta busca
mujer rebelde
para luchar por las palabras.

Poeta busca
pistola sin balas
para vacilar a la vida.

Poeta busca
mujer con talento
para sodomizar dictaduras.

Poeta busca
rabiosa actualidad
para vacunarla con sentimientos.

Poeta busca
cuadernos vacíos
para vivir del cuento.
Preferiblemente corto.

Poeta busca
mujer como tú
para desearla.

Poeta se ofrece
para buscarte.

de Brus - poeta de la red -

Observaciones comunes

8.-

Agradecida de silencio el alma.
Sucede que los remos se recogieron
en los flancos del bote
y el cielo sin noticias.
Es así. Pero no hay cómo aquietar
las tremendas exigencias del agua.
No es verdad el silencio.
Son ciertos el bote, el río,
los remos descansando.
Ojalá que el cielo, por hoy,
no empeñe más noticias.
Basta esta placidez.

de Gladys Castelvecchi

Retrato de Mujer

Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma,
y te quedas como inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo
de la noche, y me besas lo mismo que una ola.
Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás
conmigo. Aquí mujer, te dejo tu figura.

de Gonzalo Rojas - chileno

Misterio

Alguien abre una puerta
y recibe el amor
en carne viva.

Alguien dormido a ciegas,
a sordas, a sabiendas,
encuentra entre su sueño,
centelleante,
un signo rastreado en vano
en la vigilia

Entre desconocidas calles iba,
bajo cielos de luz inesperada.
Miró, vio el mar
y tuvo a quién mostrarlo.

Esperábamos algo:
y bajó la alegría,
como una escala prevenida.

de Ida Vitale

Blusa

A veces puede el pensamiento apoyarse
fuertemente sobre un objeto sin importancia -
esa blusa colgada fuera, por ejemplo, como quién
apoya la punta de un compás y gira luego. Mira
la blusa: ya debe estar casi seca, por la forma en
que el viento sacude las mangas. Toda clase de
gestos aparecen ahora esbozados: abrazos,
saludos, despedidas.

Más tal vez: los gestos desesperados parecen
sugerir un deseo de soltarse, de volar libremente
sobre las azoteas entregándose al viento. Pero ahí
está la hipocresía del objeto comediante, que se
sabe seguro, bien sostenido por los dos palillos
en los hombros. Puede entonces fingir esos
arrebatos, esos místicos vuelos.
Lo que no ha sido calculado es el momento-
ya cercano- en que subirían los pasos por la
escalera oscura, se abrirá la puerta de la azotea y
la blusa será descolgada, doblada y guardada en
cajón inmóvil.

de Circe Maia

Trio

Colonia del Sacramento

donde se apoyan
los muros de la historia
en ruidos de herradura
y cal de la charla
de vecinos

Detras del Miedo

...y me dejaste el misterio
que no intenté decifrar

y me enseñaste esa cosa
que no se como nombrar

que ahora duerme en mi costado
sin darme cuenta que es

que se despierta a mi lado
y alenta toda mi piel....

Laura Canoura

Me visitó una nube.
y me dejó al marcharse
su contorno de viento.
Me visitó una sombra.
Y me dejó al marcharse
el peso de otro cuerpo.
Me visitó una ráfaga de imágenes.
Y me dejó al marcharse
la irreligión del sueño.
Me visitó una ausencia.
Y me dejó al marcharse
mi imagen en el tiempo.
Yo visito la vida.
Le dejaré al marcharme
la gracia de estos restos.

de Juarroz
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Esto que tengo
Y no soy
esto que guardo
y no doy
me confunde

creo que soy
lo que tengo
creo que voy
cuando vengo
guardo
creyendo ganar
y pierdo
por conservar

de Néstor Tato

inconexo

silencio

cuando no te escucho y te escucho

disfrazada de viento pero sin movimiento

te leo en palabras jamás escritas

sueños que son olvido al despertar

el calor que emana de un pozo de distancia

luz que brilla dentro, si bajamos las pestañas

silencio

que me hace saber

si eres presente.

un amor divino
mujeres de fuego
mujeres apasionadas
material de novelas
que se deslizan
en los oídos
des-abridos

un amor divino
mujeres que buscan
mujeres que sueñan
pieles de tercio-pelo
que ansiamos encontrar
en los brazos
des-armados

un amor divino
mujeres que actúan
mujeres que ansían
productos de deseo
entre tandas del consumo
taladrando corazones
des-trozados

mujeres apasionadas
de lunes a viernes
21 a 22 horas, Canal 12

Don Liber Seregni

no soy de hacer homenajes
menos si son políticos
y mucho menos si tienen una ascendencia militar
pero en este caso
el mismo es hacia una persona
que fué lo uno y otro
militar y político, estadista
pero desde una perspectiva distinta

creyendo

"ni una sola palabra negativa"

foto de nancy urrutia