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notas de la pradera

La maldición del movimiento

La maldición del movimiento

la maldición del movimiento
troza el entorno de los ojos,
el aroma del cerezo
puede dejarse arropar
de cálidos suspiros,
aquellos que sean uno
tuyos y míos

el tema de los espacios
es un misterio aún insondable
y la ilusión
es la más ingenua de las esperanzas

ese viento, me enmudece

me seca la garganta

me zumba los oídos

me hiela la sangre
de las manos

me ciega
la arena en los ojos

me levanta del
Suelo de los errores

me agita corrientes
y las flores

hoguera de hojas

se levantan, se saludan

se acarician, se despiden

y se van...

(agosto de 2003)

la imagen de un lugar donde me gusta beber
http://www.cafedenoche.com/

Una noche de luna llena

Una noche de luna llena

en la barra de Valizas, enero de este año.

Ana Clara

Con un grafo,
ella escribe en las paredes
resistir,
bufanda roji negra
por la espalda
minifalda,
Ana Clara...

Borra infancias
aprendiendo en Bellas Artes
a crecer
con los pechos de rosales
como espinas
aguamarina
Ana Clara...

Es de agua
cuando el hijo se enamora
de la sed
y si el niño
le regala una amapola,
llora sola
Ana Clara...

Nunca encuentra
porque busca siempre
el modo de no hallar,
aunque sabe que lo nuevo
se conquista,
anarquista,
Ana Clara...

De mañana
va sembrando los colores
de las dudas,
aún desnuda
preguntándole al espejo
un consejo
Ana Clara...

Hospitales
que conocen la dulzura de sus manos,
los dolores
con mirarla ya se olvidan,
fisiatría
Ana Clara...

Si el camino
Ana Oscura
siempre claro quieres ver,
nunca dejes
tu locura compañera,
tu locura de palomas casi halcones,
tus pasiones,
Ana Clara...

Daniel Viglietti

Tal vez...

Tal vez...

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.
Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.
Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.
Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.
Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.
Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...

de Idea Vilariño

La casa de las palabras.

La casa de las palabras.

A la casa de las palabras, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las lamieran.
Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz. Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido.
En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino...

de Eduardo Galeano

never more

never more

Never more

una galaxia gira en ti
escala caracol y tímpano

martillos cansados
de recordar

se disgregan las estrellas
de sal, arena y mar

la huella disuelta
buscando volver atrás

burbujas tras las olas
de intocadas almejas

dedos sin hurgar
tocaron hoy, ayer

en una pantalla de arena
escrito, un nunca jamás.

Ceba dura

Ceba dura

Agotado de espumas
me dejo trozar por cada palabra
y mudo, por cada uno,
nuestros fugaces silencios
de boca absorbente, fruncida

el yelmo insistente golpea,
deja mi aturdida mente
y añoro, lo tierno de las agujas
abajo, más abajo
mientras dolorido paciente, te aguardaba

cambia todo, cambia
en nosotros y de nosotros
emana, sórdido el deseo
que envuelto en papel de regalo
al basurero, obsequiaste

la roca, sólida y transparente hace
piernas o lágrimas, según quieras
llamarle al agónico vino
cuando diste adiós a las letras tristes
y a mi rouge pasional, terminante

la espuma que me recorre
también me asedia,
me baña, me yace
y me absorbe desde un mástil
hasta la última gota, del mate.

Chatarra

Chatarra

La verdad la verdad
es que allí hubo de todo
esperanzas sangrantes
ovaciones cortadas
esquirlas de monólogos
muñones de retórica
turbias lamentaciones
promesas desabridas
miedos como seísmos
veranos soporíferos
ratas coyunturales
aullidos con mordaza
expectativas locas
amores de penuria
hambres de cuatro días
ángeles con diabetes
convalecientes muertos
escupitajos duros
parpadeos vacíos
prepucios inservibles
esqueletos de pájaros
guijarros de estulticia
nostálgicos del oro
venenos sin alcohol
mensajes de suicidas
carcajadas de lata
pañuelos del adiós
crisantemos de nailon
trampas del catecismo
saliva efervescente
perdones de granuja
taquitos de ramera
pelucas de estadista
basuritas nucleares
pezones de hace tiempo
palabras desmayadas

la verdad la verdad
es que allí hubo de todo

verde podrida fósil
la chatarra del mundo.

de Mario Benedetti

Busc arte

Busc arte

Poeta busca
mujer soñadora
para huir lejos.

Poeta busca
manos suaves
para imaginarlas.

Poeta busca
mujer rebelde
para luchar por las palabras.

Poeta busca
pistola sin balas
para vacilar a la vida.

Poeta busca
mujer con talento
para sodomizar dictaduras.

Poeta busca
rabiosa actualidad
para vacunarla con sentimientos.

Poeta busca
cuadernos vacíos
para vivir del cuento.
Preferiblemente corto.

Poeta busca
mujer como tú
para desearla.

Poeta se ofrece
para buscarte.

de Brus - poeta de la red -

Observaciones comunes

Observaciones comunes

8.-

Agradecida de silencio el alma.
Sucede que los remos se recogieron
en los flancos del bote
y el cielo sin noticias.
Es así. Pero no hay cómo aquietar
las tremendas exigencias del agua.
No es verdad el silencio.
Son ciertos el bote, el río,
los remos descansando.
Ojalá que el cielo, por hoy,
no empeñe más noticias.
Basta esta placidez.

de Gladys Castelvecchi

Retrato de Mujer

Retrato de Mujer

Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma,
y te quedas como inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo
de la noche, y me besas lo mismo que una ola.
Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás
conmigo. Aquí mujer, te dejo tu figura.

de Gonzalo Rojas - chileno

Misterio

Misterio

Alguien abre una puerta
y recibe el amor
en carne viva.

Alguien dormido a ciegas,
a sordas, a sabiendas,
encuentra entre su sueño,
centelleante,
un signo rastreado en vano
en la vigilia

Entre desconocidas calles iba,
bajo cielos de luz inesperada.
Miró, vio el mar
y tuvo a quién mostrarlo.

Esperábamos algo:
y bajó la alegría,
como una escala prevenida.

de Ida Vitale

Blusa

Blusa

A veces puede el pensamiento apoyarse
fuertemente sobre un objeto sin importancia -
esa blusa colgada fuera, por ejemplo, como quién
apoya la punta de un compás y gira luego. Mira
la blusa: ya debe estar casi seca, por la forma en
que el viento sacude las mangas. Toda clase de
gestos aparecen ahora esbozados: abrazos,
saludos, despedidas.

Más tal vez: los gestos desesperados parecen
sugerir un deseo de soltarse, de volar libremente
sobre las azoteas entregándose al viento. Pero ahí
está la hipocresía del objeto comediante, que se
sabe seguro, bien sostenido por los dos palillos
en los hombros. Puede entonces fingir esos
arrebatos, esos místicos vuelos.
Lo que no ha sido calculado es el momento-
ya cercano- en que subirían los pasos por la
escalera oscura, se abrirá la puerta de la azotea y
la blusa será descolgada, doblada y guardada en
cajón inmóvil.

de Circe Maia

Mi alma es un vampiro grueso, granate, aterciopelado. Se alimenta de muchas especies y de sólo una. La busca en la noche, la encuentra, y se la bebe, gota a gota, rubí por rubí.
Mi alma tiene miedo y tiene audacia. Es una muñeca grande, con rizos, vestido celeste.
Un picaflor le trabaja el sexo.
Ella brama y llora.
Y el pájaro no se detiene.

Marosa Di Giorgio (la Flor de Liz)

Trio

Trio

Colonia del Sacramento

donde se apoyan
los muros de la historia
en ruidos de herradura
y cal de la charla
de vecinos

con aviso...

con aviso...

No es la libertad lo que falta, faltan hombres libres (Leo Longanesi).

Detras del Miedo

Detras del Miedo

...y me dejaste el misterio
que no intenté decifrar

y me enseñaste esa cosa
que no se como nombrar

que ahora duerme en mi costado
sin darme cuenta que es

que se despierta a mi lado
y alenta toda mi piel....

Laura Canoura

Google

Google

No somos máquinas
Julio 27, 2004
Acidez de ideas
Cuando uno está pasando por uno de esos momentos de "transición", léase, los días pasan, no hay nada nuevo, y lo que está por llegar tampoco termina de hacerte ilusión, suele aparecer el duende de la ironía, que aunque puñetero y poco comprensivo con un servidor, le ayuda a llegar a ciertas conclusiones bastante interesantes (http://www.zonalibre.org/blog/yoshi/)

Los varones podemos fallar. No somos máquinas, ni tenemos que poder con todas las mujeres, en todas las circunstancias y en todos los momentos. La falta de atracción por la compañera sexual, las situaciones de duelo, las preocupaciones, el temor al fracaso, la influencia de las crisis sociales y económicas, entre otros factores, también repercuten en nosotros (como les pasa a ellas). (http://www.sexovida.com/clinica/impotencia2.htm)

Lo primero que yo hago es una evaluación, no somos máquinas de tratar gente, sino que cada paciente tiene una historia, y algunos, patologías ya presentes (hipertensión, diabetes, etc.). Un buen nivel de alimentación y ejercicio físico acordes a la patología, ayudan muchísimo.(http://www.devotomagazine.com.ar/200406/suplementosalud/novedades/5.shtml)

¿Qué somos? ¿Qué es nuestra conciencia? ¿Tenemos voluntad sobre nuestros actos o meramente asistimos como espectadores de nuestra propia conducta? La verdad es que creo que la conciencia del propio yo es más un epifenómeno, un subproducto de procesos, más que una entidad con voluntad propia. Somos felices creyendo que no somos máquinas y que tenemos todo el control. (http://www.zonalibre.org/blog/ricardob/archives/013535.html)

Imputaciones sobre esta multinacional: Explotación, esclavitud infantil, acoso sexual y otras irregularidades en empresas proveedoras...En marzo de 2003 apareció el informe «We are not machines» (No somos máquinas) de un grupo de trabajo internacional de organizaciones pro de-rechos humanos, en que se reprochaba a Nike y Adidas que costureras de Indonesia cobraban salarios de solo 2 euros diarios. Por eso se veían obli-gadas incluso a enviar fuera de casa a sus hijos, porque ya no podían alimentarlos. (http://www.solidaridad.net/vernoticia.asp?noticia=1772)

En relación a lo que comentas, si se observa el desarrollo de este tema nos daremos cuenta que ... partiendo de una primera propuesta surgen nuevas ideas y posibilidades ... si bien quienes participamos no somos máquinas, usamos máquinas y digo en plural por que intervienen muchos servidores para que podamos llegar a 'vernos'.
Sin embargo me gustaría conocer si ha contemplado usted la circunstancia de la pérdida de la identidad de la obra respecto de su autor, es decir, el resultado pertenecería únicamente a la máquina, o a esa fusión de manos que han ido interviniendo aleatoriamente. (http://www.eha.boj.org/repositorio/sz/msg00033.html)

Que Los Horcones se basa en una filosofía conductista que afirma que las personas son máquinas sin sentimientos, sin libertad y dignidad.
- El conductismo es humanista. Considera a cada individuo como un ser único que merece respeto y ayuda a ser mejor persona. La gente no somos máquinas que respondemos a estímulos. Podemos cambiar el medio y el medio nos puede cambiar. La ciencia de la conducta nos permite conocernos mejor y así nos capacita para actuar más efectivamente. (http://www.loshorcones.org.mx/malinterprehorc.html)

El descanso no es perder tiempo sino recuperarlo. El descanso no es tan sólo para recobrar energías y seguir trabajando. No somos máquinas. El descanso forma parte de la propia vida y resulta ser una dimensión esencial, porque subraya la importancia del estar por sobre el hacer, ya que desde el estar en el mundo se encuentra el sentido del hacer en el mundo. (http://etica.uahurtado.cl/reflexiones/tiempo.htm)

Amigos con derecho a...
¿Y las dificultades?
Pero las personas no somos máquinas. Por muy claras que estén las cosas siempre somos susceptibles a fuertes afectos o irracionalidades........ No todo está claro. A pesar de todo lo hablado, siempre quedan pequeñas ideas, expectativas o afectos, que no están bajo control y que a la larga pueden desembocar en desengaños o disgustos.
Y es que no nos han educado para esta forma de vida. (http://www.psicoterapia.cl/articulos_pareja/amigos_con_derecho_a.htm)

no somos máquinas

Me visitó una nube.
y me dejó al marcharse
su contorno de viento.
Me visitó una sombra.
Y me dejó al marcharse
el peso de otro cuerpo.
Me visitó una ráfaga de imágenes.
Y me dejó al marcharse
la irreligión del sueño.
Me visitó una ausencia.
Y me dejó al marcharse
mi imagen en el tiempo.
Yo visito la vida.
Le dejaré al marcharme
la gracia de estos restos.

de Juarroz
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Esto que tengo
Y no soy
esto que guardo
y no doy
me confunde

creo que soy
lo que tengo
creo que voy
cuando vengo
guardo
creyendo ganar
y pierdo
por conservar

de Néstor Tato

juego

juego

"Están jugando un juego.
Están jugando a que no juegan un juego.
Si les muestro el juego que están jugando
infringiré las reglas y me castigarán.
Debo jugar a su juego de no ver que veo el juego."

Ronald Laing

inconexo

inconexo

silencio

cuando no te escucho y te escucho

disfrazada de viento pero sin movimiento

te leo en palabras jamás escritas

sueños que son olvido al despertar

el calor que emana de un pozo de distancia

luz que brilla dentro, si bajamos las pestañas

silencio

que me hace saber

si eres presente.