notas de la pradera

imagino el danzar
llama de una vela
en momentos que ilumina
misteriosa, tu rostro
levantado reflejo
de cálidas copas rojas

ritmo turgente
sigue a la levedad
de la música tenue,
mecida en la cuna
de tus delicados oídos

brillo de perlas
compiten apenas
con lo vivo de tus ojos
mientras juegan
hamacas entre velas
y aromas del vino

damos escultura a la voz
volcando las murallas,
sonrosadas las mejillas
se abren paso a las bocas
tu más tierna sonrisa
mi más confiadas palabras.

oigo agua tocando a mi puerta
al ritmo de blues de otoño
flauta ahora que es dulce

me hace imaginar
a la voz que creo, tendrás
tierra pronta para ser humedecida

regada de miradas
imposibles
abrazos
ausentes
y besos
por siempre
impedidos

los grillos arrastran pesadas nubes
hasta nuestros hombros
hacen llover la responsabilidad
de ser único

precio al destino
precio a la suerte
precio a no cambio
precio al dictado
precio a la muerte
antes de haber nacido

así huele este aire...

a otoño de hojas
prendidas antes
de la caída
de las primeras gotas.

Cuando perdí?, por dios!!

Mi coraza,
mi caparazón,
mi armadura
mi esquema de vida,
mi protección...

Donde dejé?
Lo que me cuidó,
tantos días,
tantos años,
toda mi vida...

Donde dejé?
La indiferencia,
mi sinrazón,
mi organizada,
programada,
cotidiana,
normal,
insensible y
loca...
inhumanidad?

me encuentro en la Nada
en una reunión de fantas mas
que juegan al truco
que dicen pavadas
re baten al viento, quizás no mas palabras
ni más ideales, siquiera banales
pero
remontamos barriletes como sabanas,
nos enroscamos en serpientes,
si saliéramos corriendo
ya Nadie vendría a socorrernos,
señalarnos en el pecho, feroz indi gente,
pero aquí me encuentro, haciendo el llamado
no me da tono, a fin de cuentas...
sin saldos positivos, comprensión
Ninguna

y como alguien debe quedar defendiendo el fuerte
he aquí, juan el valiente, a capa y espada, y todavía
sonriente.

aire limpio en mis pulmones
acariciando tu dorado cabello
sueño oro entre mis manos
sedas y topacio

besando aquellos labios
dibujados en mi espalda
se me hace tan lejano
camino a los desiertos,
anhelando esos dátiles
y el agua que brota
cuando me acerco,
me siento en tu recuerdo.

un momento, un desliz del tiempo
en imágenes burbujeantes,
humo que sube ondulante
azul.. delgado.. atrapante..
de ésta, llave
que he perdido y sigo
aun sin encontrarte.

mágico es el momento
en que sueño, conmigo estás
donde las palabras me brotan
como flores caducas
en mis párpados-membrillos

al sacar la cucharita
azúcar se ha volcado

finos cristales de siembra
mantel de fino bordado

nuestros dedos arponean
uno a uno, como peces

bocas cruzadas reciben
y disuelven el tiempo

dulce la saliva
almíbares del pasado

Escribir sobre niños...

Es difícil escribir sobre niños,
sobre todo si no se quedan quietos.

Al niño uno le escribí en la espalda: ¿Sigues ahí?
Al niño dos en la panza: Este sonido es real.
A la niña tres en la frente: Pienso.
Al niño cuatro en la mano derecha: Toma.
A la niña cinco en su brazo izquierdo: También soy mi brazo.
Y la niña seis quiso escribir sobre mí.
Cuando ví su trabajo en el espejo, no pude evitar llorar.
Con infantil letra escribió en mi mejilla derecha:
Abía una ves una nena,
y en la izquierda dibujó una carita sonriente.

Janis Hagen.

Infancia...

Salvaje
el golpe
palabra
callada
correr
infinito
locura
afinada
pentagrama
salvador
escenario
y fuga
vuelo
químico
calle
vacía
silencio
insolente
desprecio
inocente
serpenteando
un sueño
arrastrando
el milagro
miedo
acostumbrado
dolor
en grageas
triciclo
oxidado
tardes
infinitas
pequeños
seis años
y mi sombra
gigante
sobre la pared
amarilla.

Janis Hagen

Cómplices...

En las catástrofes,
por puro instinto animal,
son los primeros en ser rescatados.
No entiendo, entonces,
cómo no acudimos masivamente
al rescate de esa infancia
que está siendo masacrada.
Nos acuso
cómplices de un perverso sistema
que asesina niños
matándolos de hambre,
de a uno,
de a miles,
de a millones.

En la piel de cada uno de esos niños muertos
debería estar tatuado nuestro nombre.

janis hagen.

Agua, tierra, magia...

El niño y el barro
se llevan maravillosamente bien.
El niño amasa el barro
y el barro abraza al niño.

janis hagen.

El niñombre de la bolsa...

Recuerdo una vez,
en Córdoba,
subiendo una sierra,
encontré a un niño
que arrastraba una gran bolsa.
Allí ponía lo que los turistas iban perdiendo por el camino.
El niño, tenía tantas arrugas en su cara
que dudé que fuese un niño
pero...
tengo 12, me dijo.
Su altura era la de un pequeño de 8 años
y su expresión la de un hombre de 50.
Sonreía arrugadamente
mientras buscaba objetos perdidos.
Sentí una triste vergüenza mientras hablaba con él
pero la agarré fuerte
no quise que vaya a parar a su bolsa.
Arrastrar vergüenza ajena,
no es cosa de niños.

jh