notas de la pradera

Las ilusiones son flores
muy tenues, muy coloridas
frágiles mensajeras
de naturalezas vivas.

Las que sin querer
he tropezado
en la búsqueda perdida
de mis párpados cansados.

Mi corazón se ha abierto
no es malo saberlo
se ha expuesto al mal clima
creyendo en un tiempo
menos cubierto.

Siento, que sientes
que también te has perdido.
Creyéndote protegida
dentro cálidas cuevas,
estas escondida,
donde no corre la brisa
guardando un corazón
que ya nadie pisa.

Todos necesitamos la luz
salir de las madrigueras
como lo hacen los conejos
hormigas y duendes
para buscar el alimento
para colmar de afecto
sus propias vidas.

Sé que sigo perdido
mi búsqueda permanece
tal vez sea el sonido de las ranas
o el murmullo de la dulce luna,
lo que me abra los ojos
lo que me ayude a encontrarte
en este vasto y oscuro cielo
tú, mi estrella querida.

Y aunque pequeñita sea tu luz
es necesaria para mi vida.

¿Cuántas formas de visión
se han abierto en nosotros?
Sabíamos que una sola no basta
y casi sin sentirlo
hemos ido incorporando nuevas ópticas,
insólitas retinas,
a esa ruda ecuación
de ver, ser y pasar.

Y ahora ni siquiera sabemos
con qué ojos vemos lo que vemos.
Ni sabemos tampoco
si aún somos nosotros los que vemos.

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Buscar una cosa
es siempre encontrar otra.
Así, para hallar algo,
hay que buscar lo que no es.

Buscar al pájaro para encontrar a la rosa,
buscar al amor para hallar el exilio,
buscar la nada para descubrir un hombre,
ir hacia atrás para ir hacia adelante.

La clave del camino,
más que en sus bifurcaciones,
su sospechoso comienzo
o su dudoso final,
está en el cáustico humor
de su doble sentido.

Siempre se llega,
pero a otra parte.

Todo pasa.
Pero a la inversa.

siento uno

tambien emocional

doblar sobre doblado

que me mira

de que algo nos ocurra

desespera...

caminamos y nada observamos...

que dan forma
útiles artesanas
moldean una vida
que es fruto y fruta
jugo y caldo
salado, azucardo
especiado de años
cuchara y
plato vacío
si no es
degustado.

lamentarse luego de haber llegado
siempre existe algo o alguien
donde encontrarse

y pedal
pasan los años

de los lentes

de la orquesta
de la calle

suele
sobresuelo

yerba
uruguayo
típico

ojales
del malhumor

aromas de cacao

entre lentes y zapatillas

el cono de diario

y un bastón

al sol
la siesta reptíl
cuece sueños
y una forma
de vivir

de nuevo?
qué disparo acierta la soledad?
para quién es, que yo espero?

que banco está libre?

en esta ciudad

dinámico

afina las notas
que no alcanzan
para monedas

de la tarde
triangula amoroso
entre barcos y el ocio.

perfuman al paseo

aburre al sábado
nada ya queda

La soledad con el alcohol,
suelta un gorrión
que por el aire del alma se va

Boliche Viejo

yo no fuí

me revelé y quedé velado

no asumo,
no ejerzo,
ni vuelvo decantado

paso el dedo
en el borde de la borra
y nada he hallado

tampoco vino
ni vine.

copos de nieve
caen con fuerza sobre mis hombros,

caen como lluvia,
caen con des-espero
caen como recuerdos no vividos

se depositan formando pirámides
campanadas de silencio

blancos construyo muñecos
que hablan a mis oídos
palabras que nunca llegaste a decirme
porque aquí en Uruguay,

nunca nieva.

dicen más, lo mismo
guardan instantes, preciso

me atrapan, ni buscan
radios, las ondas infinitas

nada cubre mi ozono

tras la loca, desenfreno y mira
dementes rojos, fusionas

cuelga dura la espera,

moras, circulas la sangre
saladas lágrimas, destilo

pendiente, espera una mesa
no descansas, mi presente

ni una foto y la flor.

...y un mal reparto.

Franco´s Image Bank

Ogni mattina, in Africa, un leone si sveglia.
Sa che dovrà correre più veloce della gazzella o morirà di fame.
Ogni mattina, in Africa, una gazzella si sveglia.
Sa che dovrà correre più veloce del leone o verrà uccisa.
Ogni mattina, in Africa,
non importa se tu sei il leone o la gazzella...
sarà meglio che cominci a correre!

" Los adultos no entienden nada por si mismos
y es molesto para los niños
darles explicaciones una y otra vez"

Antoine de Saint-Exupéry

la valoracion comienza por auto.

los síntomas de las palabras huecas
se acobijan en el destrato que a ellas damos

inválidos de confianza, las sujetamos
como a muletas y acostadas en camillas
pretendemos entrar por la puerta de auxilio

pero ya nada es posible
yace muerta o lo que lo mismo
a nada responde.

"Cualquiera puede ponerse furioso... eso es fácil. Pero estar furioso con la persona correcta, en la intensidad correcta, en el momento correcto, por el motivo correcto, y de la forma correcta... eso no es tan fácil"
Aristóteles