notas de la pradera

El Gran Maestro y el Guardián se dividían la administración de un monasterio Zen. Cierto
día, el Guardián murió y fue preciso substituirlo. El Gran Maestro reunió a todos los
discípulos para escoger quién tendría la honra de trabajar directamente a su lado.

Voy a presentarles un problema -dijo el Gran Maestro- y aquél que lo resuelva primero,
será el nuevo guardián del Templo.

Terminado su corto discurso, colocó un banquito en el centro de la sala. Encima estaba
un florero de porcelana seguramente carísimo, con una rosa roja que lo decoraba.

Éste es el problema -dice el Gran Maestro- resuélvanlo.

Los discípulos contemplaron perplejos el "problema", por lo que veían los diseños
sofisticados y raros de la porcelana, la frescura y la elegancia de la flor.

¿Qué representaba aquello? ¿Qué hacer? ¿Cuál sería el enigma?

Pasó el tiempo sin que nadie atinase a hacer nada salvo contemplar el "problema", hasta
que uno de los discípulos se levantó, miró al maestro y a los alumnos, caminó resolutamente hasta el florero y lo tiró al suelo, destruyéndolo.

¡¡Al fin alguien que lo hizo !!! - exclamó el Gran Maestro- Empezaba a dudar de la
formación que les hemos dado en todos estos años.
¡¡¡Usted es el nuevo guardián!!!!.

Al volver a su lugar el alumno, el Gran Maestro explicó:- Yo fui bien claro: dije que ustedes
estaban delante de un "problema".
No importa cuán bello y fascinante sea un problema, tiene que ser eliminado.

Un problema es un problema; puede ser un florero de porcelana muy caro, un lindo amor
que ya no tiene sentido, un camino que precisa ser abandonado, por más que insistimos en recorrerlo porque nos trae confort...

"Solo existe una manera de lidiar con un problema: atacándolo de frente."
En esas horas, no se puede tener piedad, ni ser tentado por el lado fascinante que
cualquier conflicto acarrea consigo. Recuerda que un problema, es un problema. No tiene
caso tratar de "acomodarlo" y darle vueltas, si al fin y al cabo ya no es otra cosa más que "Un Problema". Déjalo, hazlo a un lado y continúa disfrutando de lo hermoso y de lo que vale la pena en la vida. No huyas de él.. acaba con él.

cuadro de Mario Natalini

¿Dices que nada se pierde?
Si esta copa de cristal
se me rompe, nunca en ella
beberé, nunca jamás.

de Antonio Machado

Hablamos para nada, con palabras que caen
y son viejas ya hoy, en la boca que sabe
que no hay nada en los ojos sino algo que cae
flores que se deshacen y pudren en la tumba
y canciones que avanzan por la sombra, tam-
baleantes mejor que un borracho
y caen en las aceras con el cráneo partido
y quizá entonces cante y diga algo el cerebro
ni grito ni silencio sino algún canto cierto
y estar aquí los dos, al amparo del Verbo
sin hablar nada ya, con las bocas cosidas
las dos al grito de aquel muerto
mientras caen las estatuas y de aquellas iglesias
el revoque es la lluvia fina pero segura
sobre ese suelo inmenso que bendicen cenizas
y caen también las cruces, y los nombres se borran
de amores que decían, y de hombres que no hubo
y de pronto, en el bar, tan solos, sí tan solos,
me asomo al pozo y veo, en la copa un rostro
grotesco de algún monstruo
que ni morir ya quiere, que es una cosa sólo
que se mira y no ve, como un hombre perdido
para siempre al fondo de los hombres
extranjero en el mundo, un extraño en su cuerpo
una interrogación tan sólo que se mira sin duda
con certeza, perdida al fondo de ese vaso.

Vaso, de "El que no ve" de Leopoldo María Panero.

No hay nada que
discutir
no hay nada que
recordar
no hay nada que
olvidar

es triste
y
no es
triste

parece que la
cosa mas
sensata

que una persona puede
hacer
es
estar sentada
con una copa en la
mano
mientras las paredes
blanden
sonrisas de
despedida

uno pasa a traves de
todo
ello
con una cierta
cantidad de
eficiencia y
valentia
entonces
se va

algunos aceptan
la posibilidad de
Dios
para ayudarles
en su
paso

otros
lo aceptan
como es

y por estos

bebo
esta noche.

de Charles Bukowski

A veces frente a una copa
veo otra vez sus ojazos
la misma risa en su boca
y al cristal lo hago pedazos
y se esfuma la ilusión

Me emborrachó de ilusión
una mujer que fué mi vida,
y hoy que la siento perdida
se agranda mi herida
que nunca la olvida
ni con alcohol.

del tango "Frente a una copa", letra de Francisco Amor

La puerta

abierta hacia la noche,
y el pájaro sonámbulo en los bosques
bebe
estas auroras rojas.

Los dioses blancos de tu boca
ahogándose en el vaso.

Aquel mar es tan profundo
que temblaban los barcos.
Sigamos.

Mis ojos entre el humo.
Y a la orilla del mundo,
tu mano
tendida a los naufragios.

Ahora nadie canta.

El planeta vacío que dormía en la copa
está en mi garganta.
Pequeño ruiseñor.



Vaso, de Vicente Huidobro

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado.
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.

Corazón en una copa
donde me la bebo yo
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.

Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre.
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. No.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.

de Miguel Hernandez

estacionado en el bar,
la copa gira fantasma
sobre la mesa,
haciendo la ronda
de las caras solitarias

chico buarque se asoma en ecos
desde el borde de vidrio,
aliviando sombras
con trinos de un ruiseñor,
cautivo de mil precipicios

por fuera el oxido
me come las entrañas,
vacío de copas
empeñadas del aire de los poetas
y fotografías casi sin color.

tengo ganas de escribir y no escribo

me deshojo en días y no hablo del invierno

cierro la ventanilla al aire y al ruego del hambre

perfecto, tallo mi cubo de hielo, que luego solo será agua
y ladrillo a ladrillo, sepulto todo cambio.

despedí las visitas, solo queda barrer los ánimos

leo, y busco palabras, poemas, autores oscultando
un vacío imposible el llenar

hoy pensaba, que ser poeta, es estar viviendo otra realidad,
fugarme del mundo, criar cuervos para despedazar ojos
que me obliguen a cambiar
destronando el vicio de vivir por vivir
tronando en ésta, mi personal tormenta.

¿Cómo es sentirse pescado?

acorralado por la indiferencia
o la soledad,
la desconfianza o el tedio,
o quién sabe qué…
te argumento un libreto sin guiones
despellejando al ingenio para sobrevivir
a las fauces de un dialogo
entrecortado y dividido,
ausente de presente,
vacío de espacio
desierto de candados
y vano a la identidad

sin Querer, queriendo
se confunden pescador y pescado

y… con… y sin… nombre y apellido
te entretengo en redes
lejos de mi orilla
donde ya no existe pesca,
contando cuentos al amor
para que siga
el corazón, dormido.

donde se escurren las sombras
gotea pausado un párpado cansado
sin ánimos, sin dios, ni comprensión

la fruta caida,
televisa en directo
el show de la descomposición

de espaldas pataleo
por un visado al descrédito,
kafka me sonrie y
dá su aprobación

del cielo gruesas gotas
metrallan su carga de plomo
fundido, en mi rostro
de desnuda estatura
cansada y sin motivación

y tanto fue el cántaro
a la fuente... que al final
se rompió el silencio
de los angelitos que orinan
y me divierten.

los signos
cada cruce indica
un erizo en mi nuca

labios, soga al
condenado padecer
de tu piel infinita

astillas la emoción,
palabras como gubias
florecen de aserrín
al corazón de dura madera

artesana,
tu arte sana
desmemoria de silencio
a fuerza de laca cálida
y tus puños, llenos de estacas