notas de la pradera |
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Si la uva esta hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que cuentan que somos. (de El libro de los abrazos de E. Galeano)
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Se muestran los artículos pertenecientes a Septiembre de 2004. Chatarra La verdad la verdades que allí hubo de todo esperanzas sangrantes ovaciones cortadas esquirlas de monólogos muñones de retórica turbias lamentaciones promesas desabridas miedos como seísmos veranos soporíferos ratas coyunturales aullidos con mordaza expectativas locas amores de penuria hambres de cuatro días ángeles con diabetes convalecientes muertos escupitajos duros parpadeos vacíos prepucios inservibles esqueletos de pájaros guijarros de estulticia nostálgicos del oro venenos sin alcohol mensajes de suicidas carcajadas de lata pañuelos del adiós crisantemos de nailon trampas del catecismo saliva efervescente perdones de granuja taquitos de ramera pelucas de estadista basuritas nucleares pezones de hace tiempo palabras desmayadas la verdad la verdad es que allí hubo de todo verde podrida fósil la chatarra del mundo. de Mario Benedetti Ceba dura Agotado de espumasme dejo trozar por cada palabra y mudo, por cada uno, nuestros fugaces silencios de boca absorbente, fruncida el yelmo insistente golpea, deja mi aturdida mente y añoro, lo tierno de las agujas abajo, más abajo mientras dolorido paciente, te aguardaba cambia todo, cambia en nosotros y de nosotros emana, sórdido el deseo que envuelto en papel de regalo al basurero, obsequiaste la roca, sólida y transparente hace piernas o lágrimas, según quieras llamarle al agónico vino cuando diste adiós a las letras tristes y a mi rouge pasional, terminante la espuma que me recorre también me asedia, me baña, me yace y me absorbe desde un mástil hasta la última gota, del mate. never more Never moreuna galaxia gira en ti escala caracol y tímpano martillos cansados de recordar se disgregan las estrellas de sal, arena y mar la huella disuelta buscando volver atrás burbujas tras las olas de intocadas almejas dedos sin hurgar tocaron hoy, ayer en una pantalla de arena escrito, un nunca jamás. La casa de las palabras. A la casa de las palabras, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las lamieran. Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz. Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido. En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino... de Eduardo Galeano Tal vez... Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,sino darse y tomar perdida, ingenuamente, tal vez pude elegir, o necesariamente, tenía que pedir sentido a toda cosa. Tal vez no fue vivir este estar silenciosa y despiadadamente al borde de la angustia y este terco sentir debajo de su música un silencio de muerte, de abismo a cada cosa. Tal vez debí quedarme en los amores quietos que podrían llenar mi vida con un nombre en vez de buscar al evadido del hombre, despojado, sin alma, ser puro, esqueleto. Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto. sino amarse y amar, perdida, ingenuamente. Tal vez pude subir como una flor ardiente o tener un profundo destino de semilla en vez de esta terrible lucidez amarilla y de este estar de estatua con los ojos vacíos. Tal vez pude doblar este destino mío en música inefable. O necesariamente... de Idea Vilariño Una noche de luna llena en la barra de Valizas, enero de este año.Ana Clara Con un grafo, ella escribe en las paredes resistir, bufanda roji negra por la espalda minifalda, Ana Clara... Borra infancias aprendiendo en Bellas Artes a crecer con los pechos de rosales como espinas aguamarina Ana Clara... Es de agua cuando el hijo se enamora de la sed y si el niño le regala una amapola, llora sola Ana Clara... Nunca encuentra porque busca siempre el modo de no hallar, aunque sabe que lo nuevo se conquista, anarquista, Ana Clara... De mañana va sembrando los colores de las dudas, aún desnuda preguntándole al espejo un consejo Ana Clara... Hospitales que conocen la dulzura de sus manos, los dolores con mirarla ya se olvidan, fisiatría Ana Clara... Si el camino Ana Oscura siempre claro quieres ver, nunca dejes tu locura compañera, tu locura de palomas casi halcones, tus pasiones, Ana Clara... Daniel Viglietti La maldición del movimiento la maldición del movimientotroza el entorno de los ojos, el aroma del cerezo puede dejarse arropar de cálidos suspiros, aquellos que sean uno tuyos y míos el tema de los espacios es un misterio aún insondable y la ilusión es la más ingenua de las esperanzas ese viento, me enmudece me seca la garganta me zumba los oídos me hiela la sangre de las manos me ciega la arena en los ojos me levanta del Suelo de los errores me agita corrientes y las flores hoguera de hojas se levantan, se saludan se acarician, se despiden y se van... (agosto de 2003) la imagen de un lugar donde me gusta beber http://www.cafedenoche.com/ Molinos diversos soy viento, ¿no?algo más también el silbido en las ramas el bus de las hojas muertas el temblor de mi ventana son las delicias de ser viento poder estar en tantos lugares y sólo uno en cada momento con molinos diversos la intensidad del movimiento hace que agite, aún al mar muerto pero sin prisas, me alojas y dulcificas cuando me sueñas, aprendo a ser brisa. (julio 2003) Plurales De las orillas del mar, arenas brotan inmóviles, brazos rígidas sin latencia, yemas humanas ya sin recuerdo, bulbos se siente el frío, niños la cruel textura, madres al desplantar muertas, raíces que ya nunca, flores ignorando el naufragio, testigos duermen dentro, realidades blancas y tensas, pieles se adornan al sol, algas el agua descubre, tumbas de vidrio esmerilado, ojos rondan al vuelo, moscas negras y fétidas, desesperanzas. Rajado ¿Qué significa ofender a alguien? Significa sembrar dudas en la elevada opinión que tiene de sí mismo (Schopenhauer). |
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