notas de la pradera |
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Si la uva esta hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que cuentan que somos. (de El libro de los abrazos de E. Galeano)
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Se muestran los artículos pertenecientes a Marzo de 2005. Niñas Dicen que suenan las olasmejor allá en la barranca, y que la arena es muy blanca donde están las niñas solas. de José Martí Parpadea verónicade lirios blancos cubrí mi rostro cuando partía en viaje con la muerte el primer rocío de la mañana regó los ojos abiertos y las semillas que aún palpitaban en mis senos cuando vino la muerte me encontró radiante solo el tiempo transcurrido logró apagar los blancos lirios de mi mañana me lo ha prestado de su sentir, verónica da costa. Gracias una uno cien uno no cien menos uno no conoce cien por uno no conoce el cien por ciento (or sien por siento) uno no conoce el cien por ciento de uno mismo uno no conoce menos uno no conoce menos conoce una uno no conoce menos conoce el cien por ciento (or sien por siento) de una uno no conoce menos que menos a una mujer. del blog de FebeQuién sabe ¿Te importa mucho que dios exista? ¿te importa que una nebulosa te dibuje el destino? ¿que tus oraciones carezcan de interlocutor? ¿que el gran hacedor pueda ser el gran injusto? ¿que los torturadores puedan ser hijos de dios? ¿que haya que amar a dios sobre todas las cosas y no sobre todos los prójimos y prójimas? ¿Has pensado que amar al dios intangible suele producir un tangible sufrimiento y que amar a un palpable cuerpo de muchacha produce en cambio un placer casi infinito? ¿acaso creer en dios te borra del humano placer? ¿habrá dios sentido placer al crear a Eva? ¿habrá Adán sentido placer cuando inventó a dios? ¿acaso dios te ayuda cuando tu cuerpo sufre? ¿o no es ni siquiera una confiable anestesia? ¿te importa mucho que dios exista? ¿o no? ¿su no existencia sería para tí una catástrofe más terrible que la muerte pura y dura? ¿te importará si te enteras que dios existe pero está inmerso en el centro de la nada? ¿te importará que desde el centro de la nada se ignore todo y en consecuencia nada cuente? ¿te importaría la presunción de que si bien tú existes dios quién sabe? de Mario Benedetti Borde-ando (recuperando Noart)yo sigo mis pasos (cada uno sigue sus pasos) es como un tejido en lana de dos colores cada cual bordeando su aguja borde-ando verde-ando volvamos al pasto, es bonito pisarlo cuando está corto, no cuando ha crecido a su gusto, maduro florecido, producido (el olor del pasto recién cortado me puede) mezclado en el pasto, tengo hierba-buena cuando lo corto, aspiro (esas florecillas amarillas y rosas finitas) eso es lo poético la mayoría florece en matices verdes y ocres, indiferentes al gusto humano (indiferentes a todo fieles solo así mismos) con-viven también maca-chines rosados y amarillos son como un semá-foro (somos semáforos a veces apagados) el verde es para pasar sin mira-miento mira-vientos (el rojo que es fuego, te deja parado) las amar-ellas nos hacen entre-parar solo un momento las rojas-rosadas (a veces nos confunden son un profundo dilema) invitan a quedarte, sumergirte distraerte en la actividad de alguna abeja siempre es la misma tú la miras y es la misma la misma fuerza energía, vitalidad (querés que te piquen aunque duela) en su eterno romance con el néctar (en el eterno romance que tenemos con la vida) embarradas de polen (néctar, barro, polen, campo) talco de la continuidad (¿porque dejas marcas blancas?) del embarazo de la flor y la reina (pie sobre pie y se llega del embarazo siguen naciendo). Cuando se te pierde, sufres…Cuando perdí?, por dios!! mi coraza mi caparazón, mi armadura mi esquema de vida, mi protección… Donde dejé? lo que me cuidó, tantos días, tantos años, toda mi vida… Donde dejé? la indiferencia, mi sinrazón, mi organizada, programada, cotidiana, normal, insensible y loca… inhumanidad. ClaroscuroClaroscuro pesar sobre mi se cierne pensaba jamás tocarme ignorante feliz temblor de mi porte falta de control, diagnostico feroz tarde consuelo, evocación actual palabras, ahora son palabras lo único es el dolor píldoras, agujas y flores no queda mas que callar el sufrimiento pero solo el de mi cuerpo el otro nada ni nadie lo podrá sobornar. Caracol y MariposasHuracán de colores, girando, empujando… granizo de olores, cayendo, golpeando… el huerto de mi emoción. Allí es donde creciendo… la intensidad, la esperanza de mis manos temblorosas… de tus hojas acariciar. El movimiento de mis labios semeja el batir de alas, de iracundas mariposas, buscando, anhelando… amarillas y rojas, posándose, adueñándose… en efímera vida en el néctar de tu saliva en la flor de tu boca. Caminado me deslizo suave, silencioso… sobre paredes, signos y tallos queriendo, encontrando… mis antenas alertas incansable, de mil vueltas como simple caracol de tus hojas, hambriento. CierreMe estoy envenenando lentamente. Los trozos masticados fluyen por mi garganta. De Nada ya sirve que me siente, trate de eliminarlos como un jugo descompuesto, ya insoluble, indigerible. Me he envenado casi toda mi vida. Las moscas ya transitan por mis avenidas, me ven en la vidriera, comentan lo barato que me encuentran, la ganga que soy. Ofrezco gotitas de frío sudor en mi frente, blanca palidez, entorno a los ojos debitados de vida. Pero ya no hay más créditos, por mas que vomite… la cuenta, mi saldo, no es horario de cambios, devolución bajan las cortinas y mi disolución. A b e j a s y U v a sSol, va a hacer calor estoy cosechando blancas redondas jugosas aromáticas, crocantes una lluvia de senos empinados pezones azucarado jugo tienta ansiosa mi boca como ángeles las abejas espolvorean música deliciosa manos tiernas acunan la necesidad de beberte y tú frágil, contenida bajo sombrero de paja ojos no descansan, buscan separan, indagan, preguntan a las hojas, porque… se esconden de mí las uvas. Calores y BorrasEl calor hace fermentar las ideas aquellas, inestables, las más locas las más profundas. Se levantan del fondo donde fueron depositadas en tiempo de calma, de reposo diaria y segura compostura. Pero nos llega este momento y todo se nos agita, mágicas pasiones nos surgen, se remueven, así como la borra del vino nos enturbia, nos destapa. Enfriemos las botellas, acostándolas de nuevo en nuestra fresca cava tomemos una ducha luego clausura mis labios veamos que pasa. Bandoneón (suerte si es tango)bandoneón una lámpara de luz desnuda manta tirada en una esquina habituación ausente y jeringa vacía bandoneón el olor acre de la basura podrida manos opacas y grises hacedor de grúas hacia rugiente escondite bandoneón vivas luces que danzan entre cartones padres ausentes tirando los dados niños que aún duermen entre tinieblas y llamas bandoneón podridos los dientes, olvidados buenos recuerdos senil eres, inútil viejo de mierda bandoneón dinero sobre floreros, primogénito hundido en los jardines de hipocresías viejo, jugaste una carrera perdida bandoneón que tristeza, bandoneón este curro, este oficio, el estigma de tener tanta letra de tango y perdición. tenuepongamos una lámpara esta noche siento olores acres de ración inundando mi pecosa nariz alas que se vuelven crespas avidez que se me pierde dentro de esa caja de zapatos ansío tocarlos tibias plumitas como quien reza encarcelo inocencia aprisiono pío píos Cada vez más cercaEstoy llegando. Mi vista borrosa claridad va adquiriendo como si del fondo de un estanque de aguas turbias surgiendo fuera mis brazos vienen extendidos sobre mi cuerpo, mi cabeza ascendente y mi nuca encogida. Abro mis ojos grandes, muy grandes de profundo asombro asombro de volver a ver, de volver a ser de salir de las tinieblas. Recupero mi iris, mis pupilas, mi cristalino. Cada vez más cerca… de la superficie. Cada vez más amplio… con más aire. Cada vez menos ahogo… con más vida. En el borde me esperas, tus manos sumerges y tomas las mías. |
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